VOZERIO DO INFERNO

ERRO 591

2012-02-02T04:07:00.003-02:00

Tony Douglas chegou logo aocampo. No relógio de pulso: dez pras oito. Respira Tony. De novo? Calma. Relaxa.Sentia-se uma bosta, para a insegurança irromper em confetes axé bahia no seu ânimo.Deram ao seu aspecto racional tudo que é trauma, e tão picolé de granito, umaadolescência sem fliperama.

Calma.

Checou o lugar, a fauna, num 360 bem palosode covarde. Não conseguia nem olhar por campo, de tão ansioso. Os torcedores,vestidos de sanidade, desconheciam o que era o sabor de suar frio semnecessidade ali naquela noite bacana; o batuque onipresente o estádio feliz aos outros, os velhos amigos empolgados, atorcida em polvorosa mongolice inocente que Tony tanto respeitava picava o cartãoponto do plausível. Ali Tony era gringo, e trabalhava náuseas espertas, oestômago cansadão pedia pause, fica NORMAL, não, não vou pra Santa Casa nem fodendo, me dá um remédio forte...respira...

Levanta a cabeça que melhora: é océu negão ou um blazer da labirintite? O som oco do momento grito de guerra antes do ínicio era o querangia como uma enxaqueca congelante inspirando todos seu próximos movimentos. Aíele nem pedia licença, precisava se mexer, desvia das mãos das crianças que é rolo,encrenca, será que tô com pinta de esquisitão, Tony Douglas procurava estar só, nada de oi etapinha nas costas, fora de cogitação até um jóia de relance pro seu Everaldo, ex-chefe memorável da Brás Cabos .

Calma.

Qualquer pensamento dava lugar acalafrios que ele sabia, no fundo, eram mentirosos; Tony Douglas começou atossir, velho sintoma da fraqueza, sempre que tossia tossia umas duas quatro vezes. Frações de memórias inúteisem campo, dentro do seu nariz apita o juiz, lembrou-se do enorme espirro que lhe premiara: porçãozinha servida de ranho na mão direita, logo na hora do almoço no RestauranteExcelsior.

Oito e quinze. Virou-se pravasculhar as arquibancadas superiores. Encontrou mais insensatos girocópterosda noia compulsiva, tossiu alto, cóóffe risca brilha enxerga suas libélulas rasgando o rolê em teletransportesvagos, sumiu e as bandeirolas magrinhas num bambolê boqueta. Uma senhora de gorrinho, cinqüentona e gorda, o estranha: “tá tudo bem?”.Ele se autocomanda: “tudo”. A velha se sacode, friozinho né, tudo pra acender umcigarro fedido pra cacete. Foi o que bastou, não gostava de fumar nada pertoda mãe. As orelhas descobertas de um, as da velha aquecidas, os polícia de penico na moringa de bunda pro campo, não pisa em nenhuma mãozinha, agradece os portão de saída, agradece, esquisitão o caralho, os gritos que se escondem no céu serão roucos, se apagam,oito e vinte. Acendeu tão rápido o mesclado que ali mesmo voltou pra casa.

É NO COMPASSO DO JEFF

2012-02-01T03:37:00.004-02:00

Jeff Sono e Randy Féla estãocurtindo a pacata noite de Rivers. Tortos de cachaça, desfilam erráticos pelasbandas da província, como sempre driblando tediosos fantasmas. Perambulam sem pressa,dobrando esquinas e fazendo rodar as ruas de merda do condado. Jeff Sono é omais brisolado: consertaria agorinha mesmo a perna biônica do Bob Carlos,numa boa, é só o rei apresentar um pouco de pacênça e o moreno contar cuns potões de água fresca pra beber.

Randy Felá vai peidando em risos, tímidão, meio desorientado, enxerga trêsfepasa, vai ver é por isso que tá numas de felicidade plena, curtindo pra caralho o bonde todo. E o Jeffé o Jeff: tropeçando vai em desníveis tensos de sarjeta, escapando de ser vítima debarras fortes e ocasionais bilas; Jeff vai que vai esbarrando loucão em parquímetrosamigos, em postes magriças roça a barriga do crime - ele vai pisando macio porque éfolgado dos bão e parceiro da curtição. Até voar em plena avenida 8 o malucooferece aos transeuntes. Engata um danado pole dance ali na venída oito mermu, - porra! - lamentou em voz ogra o Randy Felá ,que não podia bater fotoda bonita performance.

Semana passada os doideras foram àfeira semanal: e no meio dum monte de coreano retardado escolheram alface,almeirão e rúcula. Jeff Sono estampava por todos os cantos um sorrisão muitomaroto, joint dedéu passeio, ééé, day tripper diretoria, mas eu falo é dum putasorrisão purão, os white dentes revelations com aquele brancão canino dessesdesconcertantes e lelés, riso fácil que destrói qualquer zica, porque perto dessa vitalidadeponta firme o malaco do Jeff deixa fácil o Seu Boneco na berlinda.

Quando chegou em goma naquele fimde tarde climão SPC, alone e tranquilo, o Jeff Sono trancou à chave a porta do quarto. Ali, nu (esporte favorito ou mero meio de inclusão social?) também já alto de goró do maissafado, o Jeffinho entregava-se à audição ininterrupta do Dirty Love Songs. Logomais quem pintaria no pedaço seria a Tablitas Chips, sua patroa gente fina. E o negrãoera pura simpatia, surdão aumentou a radiola até o bagulho estralar, e daí que atéesqueceu da bufunfa lascada que devia pro Randy Féla. Camarada é pra essascoisas, deixa ca gente, negrette.

PRA SEMPRE PALÉDSON

2012-01-30T22:05:00.001-02:00

Adílson e Carlos Gérson conversamem frente à residência do último. A prosa flui marota, calma, leve, com pausas agradáveis e audição mútua. Os sujeitos são trintões e apenas zombam do bigode da mulher do Valdemar. Tudo está bacana, numa boa, até que um trapo humano resolve dar as caras:o oportunista aborda a dupla sem cerimônia; deve ter uns vinte anos e cacetada,mas aparenta o triplo. Está bem trajado de sujeira e, completamente descalço e arrombado,cheira a carniça no ponto.

- Dá licença nas ideia ae, possoolha o carro?

Gerson interrompe a prosa,visivelmente menos irritado com a solicitação do que com a súbita intromissão.Adílson respira pela boca.

- Cara, poder você até pode, maseu não quero.

- Ô tio, eu olho pro senhor, namoral memo...

- Bicho, desencana.

- Então, deixo dar uma lavada novidro vai.

- Não.

- Ô loko, tá tirando...

- Meu, não pedi pra você me fazernenhum favor e muito menos me encher o saco.

- Tá certo, tá certo... Deus éjusto. Deixa com ele.

- Deus é justo e você é surdo.

- Ae, é um assalto.

- Hahaha, que?

- Aqui ó

E o sangue pintou as pedrinhas, e as rodas do velho Fusca agora são Flamengo.

UM ROLÊ SINCERO, RIVERS, 27 DE JANEIRO DE 2012

2012-01-28T19:59:00.000-02:00

Merda. A chuva castigou a náite de sexta. Estamos na lanchonete do Rato.

Nas palavras do Velho Marinheiro, aqui hoje presente, "O Rato é um lugar fera". Point bacana pra rangar, curtir um little agito e mapear ideias, estamos numa turma pra lá de agradável: ao todo somos sete, e ninguém bebe, tá todo mundo saudável e bonito na fita.

De cara, uma coisa que vale a pena checar aqui é o cardápio. Na lista de bebidas podemos beber e curtir uma "Sagatinba" por módicos cinco paus. Temos também a "Cairpirinha de Maracujá", por R$8,50. Tá massa.

Velho Marinheiro puxa o tom da roda, gesticulando pra caralho num carisma fodido - e Jennifer ficará em casa, diz uma mensagem fresquinha, chuva que lhe deixa um bocado caseira.

Chuva e frio, o pessoal de touca respirando fedido por toda Rio Claro. Agora tô numa nice, abocanhando com muita maionese meu pastel, que é de calabresa + queijo. O pastel é show. Curti. Cadê a moça do pedido? A música ambiente é terceira idade gls.

Levanto e faço o pedido. A moça parece zombar de mim, como se eu fosse um retardado mental. "Porque você se atrapalha", me diz a pessoa mais importante da minha vida, que está sentada a minha direita. Tudo isso ao som de um cover acústico do Supertramp. Opa: Jennifer na linha. Questiona se a chuva proporcionara uma pequena trégua. "Ela vai vir". "Você pediu outro pastel?" Barquinhos saiu pra fumar. A namorada de Mr. Rainbow também, enquanto nós divertidamente conversamos sobre assuntos pequenos porém ilustres.

De jaqueta jeans, desprovido de seu habitual óculos (que lhe dá notável ar de supremacia poliglota-maiden), o Velho Marinheiro distribuiu risos fáceis, risos feras e distintos. Chega então sua cairpirnha grama vermelha de sapêculê com saquê. "Meu Deus", Mr. Rainbow fica entusiasmado em níveis demoníacos: é que uma reluzente e parça porção de bacon fritas mais cheddar abrilhanta as nossas três mesinhas de madeira, dispostas lado a lado, numa proposta amiga, ao mesmo tempo que mágica. Aopa.

O novo pastel chega e pouco depois é Jennifer que dá o ar da graça. A primeira cerveja rola seguida dum brinde magnífico: os copos americanos elevados agora parecem despistar a chuva. O headbanger tricolor mais gente fina de que se tem notícia está na área, barbudo e cabeludo é claro que falo do Cabelo.

Foram chegando várias galera; foram juntando-se ao nosso grupo velhos amigos, eternos comparsas de tempos antigos. As mesas agora piravam enquanto quarteto, Tim vestia preita preta do Motorhead e antevia a chuva estorvando o churrasco de amanhã; deu um longo gole e concluiu que o melhor a fazer era esperar, beber e esperar. O Velho Marinheiro discorria sobre memoráveis fitas, quase sempre tendo no enredo astros do passado da teledramaturgia nacional. Barquinhos também é mestre em falar de novelas sem parecer bicha ou viado. "Ano passado eu fui na formatura da galera de Ipeúna", prosseguia o Velho Marinheiro, todos falavam empolgados no sincero rolê, o assunto agora paira sobre a decepção brasileira frente a Holanda na última Copa. Onde você estava nesse dia? Estava sóbrio? Eu e o Cabelo relembrávamos o golaço de Luís Fabiano, enfim; quatro mesas desalinhadas, perto da garoa morfética lá fora, invencível.

"Bagulho é eterno né velho, o Chaves". Concordo positivamente com a cabeça, Cabelo mais uma vez está certo. "Fudido", conclui o Velho Marinheiro. E a festa contava agora com treze pessoas, sem hora pra acabar.

membros do rolê: a seleção do Elevador Branco em ação

ERRO 234.

2012-01-26T01:34:00.000-02:00

Murilinho adorava contar pros amiguinhos sobre os preparativos. O eterno aniversário "vai ser numa chácara", até hoje infesta a memória daqueles provincianos enferrujados, sempre presenteados com palavras tão merdamente insustentáveis.

Na véspera da grande festa, esbaforido e sem lavar o cu há duas horas, Murilinho levava na alma o sassarico ai que vontade de fazer xixi o banheiro é logo ali três quadras, porque indagava-se quem realmente viria daqueles badalados novos amiguinhos de internet.

De olhos fechados no puff pensava que a grande noite traria tudo que a porra de vida que levava jamais lhe oferecera. E pensava no esquéletico Mick Cinturinha. O amigão de erva, que tanto o irritava por seu cinismo e consumismo yogurty. Fumavam altas perninhas de grilo nas noites de quarta-feira, e entre uma bola e outra, Murilinho se achando lindo - bufando de alegria, surgia na folia sonora em queda livre: "é sua vez amiguinho!!".

Examinando seus joelhos com ineditismo, as unhas completas em sujeira verde musgo, socava o rosto dentro da geladeira - então abria gavetas do armário por abrir, pirava se perdendo em pares de meia desconexos, mas sempre apressado, mas sempre Murilinho, então tornava a sair, decidido, o cu assado. O molho de chaves, onde? Um, dois, e enroscava a chave no portão, dava meia volta, ria alto rô-rô-rá, e peidava sem querer, daí então se melava ao mesmo tempo que se arrependia de algo sem volta, isso é patético pra minha idade, cambalhotas eternas do ressentimento, peida e inventa que não trancou a porta e os ladrões vão levar tudo, meu lápis, ou era visto blasé em suas lembranças dos últimos dois meses , com Mick Cinturinha falsamente lhe pedindo em namoro. Murilinho precisava de limpeza de ânus agora.

Procurando ph em algum canto da casa, no segundo plano da cena podemos ver sua irmã de dezessete anos, que de perna aberta no sofá, pórvis-largadona peludona a fuça da Dilma, arrisca tudo numa siririca braba . De repente, a campainha póim e o Mario Bros entra currando o Pokemon, Murilinho abre o guarda-chuva, dando ordens, exigindo atividade, por uma oncinha pos uma negrona pra viver de cansaço, faltou água na rua, o pessoal mais íntimo foi tirando a roupa - mas só no começo da festa, depois os nus tornaram-se cult, porque meia noite umas trinta e poucas pessoas no espaço de uma sala de tevê pra 4 almofadas um sofá e uma família global, fora o pitbull, se espremiam e se entupiam de narcótico lá do Maranhão - meia noite e um! bem na hora que os empacotadores do Pantoja foram entregar as compras (excepcionalmente num horário diferenciado) a negrona já com os braços moídos, que saiu pra cumprir o serviço e atender os moços caiu dura na varanda. Houve corre-corre sob a luz omelete do velho e traquejado poste de iluminação daquele bairro desgraçado, arrobas de preocupação grudadas no piso frio, litros de trupicos, alguém perguntou o número do disk denúncia pra peludona, calafrio em todo o corpo do Murilinho, que agora estava careta de tudo. Mick Cinturinha, que afivelava as malas pra fazer seu book em Milão, deu linha pra sempre; Valdir acendia sua charuleta de responsa no banheiro dos fundos, pra afugentar o episódio da criança estrábica de quatro aninhos lágrimas de pus, anda! anda! ela tá falando alguma coisa!! SAI DA FRENTE!!, uma menina-moça de lencinho no pote formada em Sociais gritou e ninguém deu a mínima.

Nenhum dos amigos de internet apareceu na hora da festa, só a porra daquele gótico caipira, sem carteira, que novidade. Cerrando cigarro do Cinturinha, precisava urgente de um Halls ou um sabonete, ao passo que o Valdir, espertão, mapeou todas as garrafas que davam pra serem tungadas na caruda. O velho truque do farol na surdina e a polícia chegou, cortesia do vizinho maçom; o pm mais travadão de pó chutou todo o mata-rato do gótico, e por fim os atletas do bem levaram preso um grafiteiro sem imaginação e uma puta gorda de cabelo ruivo cacheado. A irmã fugiu com tesão na Cláudia Raia enquanto a crianciña soluçava na onda errada do Valdir, liga pra Jão de Campis, Valdir procurava o careta pós beck, e ainda que a água não voltava nem o bom senso do inédito discurso bicho grilo, Murilinho queria MOR-RER, pensou que até numa Fiorino daria pra fugir dali sim. Olhando de cima pra baixo, dentro dum dirigível da Pepsi, você aprecia larvas tão sensuais perdidas naquela rua da pequena Rivers, pessoinhas que imóveis não rejeitam o seu cantinho, até mesmo na hora h, quando um vidaloka que fazia a casa ao lado arrancou uma 765 e mudo o elemento meditou, a polícia perdeu seu veterano capitão, pá-pum, agora enterrado sem cabeça, o nosso funkeiro do crime vazou, inalterável, pulando muros sem luvas, por alguma estrada fodendo com o paraíso do vermes, onde brota a vida no jardim das delícias, ou vocês pensam que ele foi se esconder em algum porão Analândia? Inalterável ele permaneceu os vinte km subsequentes, antes de perder toda pulsação a máquina de agitação escancarou sua boca.

erro 234: minha atenção seguiu um bando de palavras desgovernadas e imbecis numa noite em que o tricolor paulista venceu o Oeste, na casa do adversário, por 3X2. 03:40 da madruga, e é uma merda o fato de que vou dormir poucão tonáite.

32.

2012-01-25T12:18:00.001-02:00

Após o café da manhã, lembrei que o assunto "torradas" sempre fora polêmico em meus rodízios mentais. Nunca fiz greve por elas, nem montei um preguiçoso refrão às custas de seu desempenho enquanto sabor.

O vento gelado e úmido esvaziou a rua seis. Vantagens, méritos, cálculos de merda. Mesmo se a rua ficasse tranquila, apareceria algum filho da puta com o coração envenenado, farejando torradas. Não vivemos mais na época dos bondes e algumas pessoas evitam ler Graciliano Ramos. O grito de alerta disparado em minhas arrogâncias acende meu ódio, mas existe paz, basta entrar numa velha oficina de sapatos. Acontece que alguém confunde relojoaria com mercearia quando o lírio engana os reflexos do famoso lagarto do Texas.

879.

2012-01-24T04:14:00.002-02:00

Gertrudes conformou-se com o afastamento do filho da equipe, visto que era indisciplinado. E Alex, aos poucos, foi se esquecendo do vôlei.

Numa noite de agosto, mãe e filho foram pescar. Conselho insistente do tio Marlos, que bancou a gasosa pra dupla. Na verdade, sentiam-se pouco à vonts com as varas, pois dominavam a arte da pesca assim como Vampeta domina Hobsbawm.

Outra noite, na estrada de Ajapi, ela quis ultrapassar um ciclista, sentia vontade de fugir no 147, atordoada, tonta por causa da bebida. Copos e copos, o tio Marlos tinha essa mania do esvaziou-calibrou. Nessa noite, ainda dentro do veículo, o filho teve uma convulsão, a mais forte de toda sua juventude. A mãe procurava então acender alguma porra de luz, ainda zonza, descuidada não se ocupa do volante por decisivos instantes, perde o rumo da pista, solta a inútil cartela de dorflex, porque mamãe perdeu a direção os dentes o carro explodiu no flamboyant.

O CABAÇO DA BALEIA

2012-01-23T01:49:00.001-02:00

Enquanto pensava nisso e me surpreendia com a evidente astúcia da Mafalda, as mulheres tinham-se posto a masturbar o velho na cama. Saltitavam ao seu redor, apenas de biquíni, eletricamente absorvidas nesse exercício. Cada uma delas introduzia-lhe no ouvido algum gemido, pequenos sussurros ou mesmo um rápido comentário picante.

O velho não estava em desacordo, mas sentia um bocado de cócegas, e era visível um pedacinho de feijão pendendo-lhe do beiço. Mafalda, tão balofa, cheia de si, chegava ao máximo de excitação. O espetáculo irritava cada vez mais era o senhor Paulo Maluf, ainda que não conseguisse deixar de contemplá-lo. O nobre político levou os braços aos céus, e riu da própria pizza; parecia imerso numa sudorese em transe, num terno caríssimo.

Mas por que o velho não se defendia das cócegas? Doutor Paulo se aproximou da cama.

- Deixe as mulheres trabalharem! O vovô é paralítico - gritou Mário Covas.

Maluf recou em silêncio até o meu lugar. Eu fiquei quieto. Eu era apenas um repórter a serviço do SBT. E as mulheres não paravam com suas atividades. Irritadas porque o velho não queria manter ereto o pênis, mexiam-lhe também nos olhos, e as narinas eram cutucadas. O período das cócegas aparentemente parecia ter caído fora. Agora imperava outra espécie de molecagem das pequenas. O velho encarava o gesto com ar carinhoso, não era paralítico porra nenhuma.

- Meninas, limpem direitinho o nariz! Mafalda ordenava e bolinava os bagos de Mário Covas que, de pé, vestia casaca. A úmida leitoa era a proprietária do pico e comandava a folia noite adentro.

De repente, o velho soergueu o tronco e cuspiu no rosto de uma das garotas; levantou-se uma segunda vez e cuspiu na outra, porém sem sucesso.

- Não cospe, velho arrombado!! - Mafalda gritou, e começou a manter relações pré-matrimoniais com o tucano, ali mesmo, num dos aposentos mais respeitados, na verdade o único disponível no recinto.

Sem abrir a boca, voltei a sentar-me junto à porta de entrada, e não fiquei entrevistando o doutor Paulo Maluf.

Instalei-me num táxi. Comecei a pensar o migué: "desonesto, Maluf prometeu a entrevista, mas quando notou que tratava-se da filial de Maremópolis, recuou". Não consigo mais acessar o blógue do político.

666.

2012-01-22T22:53:00.000-02:00

Arranquei o carregador da tomada e tirei a cadela do banheiro rapidinho...ela continuava cagando sangue, pobrezinha, derramando inflamações por todo o piso. Ainda com um olhar constrangido, mas abanava o rabinho à uns cento e vinte por hora. Sacudi o spray de pimenta na frente daqueles olhinhos e ceguei a ferinha.

Ela ficou tranquilinha. Seu escroto, resmungava, o cu vazando veneno. O volume vermelho espirra tão alto que difícil é não provar a mistura. Spray de pimenta e sangue, insensatez perigosa, bérne.

Achei uma toalha de rosto, cuspia sangue pra caralho. Tranquei e destranquei o banheiro. Eu e a cachorrinha saímos rebolando sala afora. Eu queria tripas. Comi todo seu focinho, os ossos espalhei pela banheiro, pelo chuveiro, um tico ainda deu pra servir de marca-livro.

53.

2012-01-20T00:30:00.002-02:00

PedroSalsicha subia lentamente a escada. Sentia-se defeituoso em tudo, e a escadatambém não aprovava sua presença. Sentia-se ridículo, como se uma versãomasculina (?) da cantora(?) Ana Carolina, à beira da morte, tivesse subitamente seu momentomínimo de lucidez e percebesse então toda a verdade. Riu desse fato sem sorrir, subia maisdepressa. Seu desejo era subir sem parar. A vantagem de tudo isso é que eu nãoconsigo ficar ainda mais constrangido, mas não. Exagerava as imperfeições.Sofria à idéia de estar grotesco. Disse a meia voz para si mesmo: é só eu nãome reconhecer a cada segundo. E pisou firme, grave. Explodiu o degrau seguinte com o pé canhoto: foi parar no colo de Antonieta, imensa porpeta dona deduzentos quilos.

Avagina abriu-se quase em seguida, e ele tragado, se achou na presença duma fitavhs. Conferiu de perto pra ver se era lançamento: “Jurassic Park”. Não conseguia compreender de onde lhevinha esta vaga emoção que agora o fazia andar com as intenções do olhar cadavez mais improvisadas, até que estacou. Avistou uma enorme estufa, contendoalgumas brilhantes empadinhas, servidas, bem bacanas. Parecia que entrava numavida nova e encantadora. As empadinhas, deliciosas, garantiam que agora eletomava posse de novas empadinhas. A carne da garganta cintilante, a carne que faz opescoço parar em pé. Somente uma empada e o andar calmo, apertou a campainha,serviço SKY.

VALUSKA MALUCA

2012-01-19T00:03:00.000-02:00

Depois,de repente, remexendo no bolso da velha calça jeans, tirou uma frota amiga demoedas de 25 cents, apanhou o isqueiro, colocou-os na frente de Valuska e emtom sacana soltou:

-Pode ficar.

Eseguiu. É que não hesitava, botava o peru pra fora e mandava Valuska trabalharduro. Pela tarde, bebia Corotinho em baixo de árvores. Era época das tardes de praça e sorvete no palito.

Bruno Lóque tinha um amigo farmacêutico,o Gabrielzinho. Comentava com o quebrada que jamais quis ser jornalista, e sequerteve um radinho de pilha na vida. Não ficava estupefato por pouca merda nem bajulavaninguém não. Gabrielzinho mandava ele calar a boca, porque essa história que eleganhava a vida roubando umas tiazonas em noites trêbadas de travesseirosensebados era tudo papinho de merda. Lóque sorria, na pele os poros ardiam como vulcões marotos; acendia seu Eight com classe e dizia queseu palco nobre era a maldade.

Oque acontece é que da noite pro dia Valuska virou Vagner. O negócio mudou defigura, e o Lóque não entendeu mais nada, disse que não era com ele e sumiu domapa. Vagner o convidava prum choppinho, pra bater uma bolinha, via sms.Negativo. Nenhum retorno, créditos aparentemente desperdiçados. Agora era difícil encontrar o Lóque. Deu perdido aténo Gabrielzinho, que vira e mexe lhe emprestava uns trocados. Vagnão foi ficando enfezado, mas desistiu de matar o lover quando trombou na praça Dimas, todajogada e esparramada, ali no solo perdida, sem berço nem pátria, uma página vital de sua vida. Profundamente perseguido por grossas lágrimas, agachado abraçou o Corotinho, coberto em soluços.

LAMENTÁVEL

2012-01-18T13:41:00.000-02:00

Notícia publicada na Folha de São Paulo irrita Lima Barreto: "Tablets mudam rotina de salões de beleza".

FITAS

2012-01-16T05:21:00.000-02:00

Essaconversinha de “eu vivia duro, sem grana”, de autoindulgência bolinho desarjeta dá pra estourar num filmão de sessão da tarde; eu também não tenhonenhum amigo formado em Turismo.

Eeu vi de perto a cena: James preparou a corrida, os dedos curtindo os orifícios,o polegar concentrado, um dois três e pronto, o pé torcido, o amigo gemendode dor em pleno Shopping Center, andar inferior. O rapaz que bebia seu Campari,a poucos metros dali, estava sossegado no balcão. Sequer riu daquela típicacena esdrúxula de um esporte imbecil. Plá: strike. Ó...parabéns....Morrendo dedor, mancando como Moisés mancaria antes de pentear ao meio o cabelinho aquáticoda terra, player James buscou logo o toalete. Enquanto uma criança defecava, paredes brancas e tristes, o desastroso James enchia a napade cocaína. Volta zeradaço pra pista, com peito de pombo. Não gosta de camisa gola pólo, reforça a tese ao passo que dispensa o uso de carteira. Guardava a grana toda mal dobrada no borso. Notas de cinco no flancoesquerdo, as acima de dez pila eram no esquema destro. Ele era bão da nota, por isso vivia como vivem os otários: acordando pra morrer.

Enquantoisso, Julinho curtia na maciota seu fliperama do Frankenstein.Ali mesmo. Euarrumei briga com alguém por algum motivo besta; James interviu, cuspiu nanamorada do sujeito. Voaram copos de plástico, a polícia chegou mas já estávamos bem longedali. Ninguém correu da confusão. Fomos expulsos. Julinho largou o jogo no meio e o recorde do game sob a batuta de MarcondesFG.

Dali uns dias, Jamesteve de se contentar é com a perda do seu pé direito. Um gigantesco caminhão das LojasMarabraz trucidaria tudo que é osso, nervo, pele tornou-se pasta e hoje ele manca atépra pedir uns biscoitos na padoca.

Helena, sua atual esposa, adora dizer: “pernabiônica de pernambuco, azul, produção industrial”. Ninguém liga para o James, ególatra mimado, que se jogou do décimo terceiro andar na terça-feira. No dia do enterro, lembrei quedevia oitenta reais e três livros do Camus que eu vendi no sebo do Félix . Julinho preferiu seentregar ao bilhar com Francieli, ali mesmo na rua 3, ela menor de idade e viciada em crack. Eu vomiteitodo o café logo na saída do velório.

2012-01-15T01:04:00.002-02:00

Era um lixeiro que apresentava uma série de unhas encravadasno currículo. A mãe, sábia cozinheira, reprovava sistematicamente o ladodescuidado do guerreiro. Tão hábil com as mãos e tão burro com ospés. Sentada em sua velha cadeira de balanço, navegava por memórias tingidasdos mais variados tipos de frieiras que o filho colecionara na época do ingressono castelão. Mas rapidamente a velha lembrou que o filho era sim um carabacana, principalmente porque não se metia nos assuntos dos outros.

Mas será que unha encravada é sinônimo de sapato malescolhido? O certo é que mãe e filho dividiam um barraco no Jair Oscar, com a cadelinha de nomeMarciana pilotando a bronca numa caixa de papelão. A ferinha róia sempre os novíssimossapatos que o gari suava pra pagar, ferinha no mocó da madruga. O lixeiro preveniu a mãe que fariaestrago com o dog caso aquilo se repetisse again. A mãe, sem se alterar,levantou-lhe a saia (adorava caçoar assim), enxugou os braços no avental edisse friamente:

- Meu filho, vai tomar no cu...

FAUSTINHO ASSADO

2012-01-11T00:55:00.003-02:00

Então, ele ouviu, bem de pertinho, bem próximo do mundo, perto dos dentes que rangiam, aflitos, ele conferiu rápido, sob o olhar de estranhos, olhares anônimos, invasivos, ouviu um sopro preciso, tão leve e tão prolongado, uma sensação quente, menos um sonho maneiro que um ato assustador, o caldinho que pela cueca azul faria estreito rastro pegajoso, estrada parda, líquido ardente que remexe o corpo, o novo recheio envolvente, agora sob um andar estático, o medo de colocar a mão por dentro da calça, porque, acima disso, cortaram-lhe a verba da coragem.

O ADEUS DE MARCÃO

2012-01-06T01:58:00.000-02:00

É, o Marcão vai fazer falta...

Independente de qual time você torça, o fato é que o Marcos foi dos últimos jogadores éticos, sinceros e viscerais que esse país viu jogar. Um goleiraço que pra mim foi muito mais que Oliver Kahn na Copa de 2002 (o goleiro alemão foi escolhido o melhor do mundo, numa marmelada sem tamanho, além da escolha ter acontecido antes do jogo final entre Brasil e Alemanha).

Simprão de tudo, humanão e sempre com uma granada verbal pra lançar após as pelejas, esse era o malucão que vestiu por mais de quinhentos jogos a camisa do Palmeiras.

Lembro-me de uma vez em que assistia ao programa Mesa Redonda da Tv Gazeta, que cobria os bastidores de um campeonato vencido pelo Palmeiras e lá estava ele, comemorando o título, num canto da mesa. Os jogadores estavam reunidos em algum restaurante de São Paulo e o tímido Marcos era entrevistado. Dizia que era um cara caseirão, reservado, não dado à badalações, pois segundo ele, gostava de ficar no canto dele, SOSSEGADO, não curtia ser o centro das atenções. Humilde e fodão, esse Marcão.

De tão na dele, nem concedeu coletiva, deixando a notícia do encerramento da vitoriosa carreira a cargo do gerente de futebol do clube, o ex-jogador César Sampaio.

Certa vez, cogitado de ir jogar Arsenal, na Inglaterra, disse que chegando lá fez um teste com luz - acendia-se uma luz e o sujeito devia acompanhar os raios com cada um dos olhos, alternadamente. Pra medir reflexo essa porra, ao que parece. Ao final do teste, disseram que o Marcão estava lerdo. Mais uma vez ele ironizou, dizendo que defendia bolas e ficar seguindo luz não era a praia dele. Final da história: continuou vestindo a camisa do Palmeiras.

Numa época atual de marketing nojento, jogadorzinhos de merda, que mercenários e pernas de pau só sabem dançar feito viados (onde já se viu ensaiar dancinha como comemoração de gol?) e ouvir músicas pra débil mental em fones de ouvido, Marcão vai deixar muita saudades, tanto pela responsa dentro das quatros linhas como pelo amor ao futebol que sempre nutriu e semeou em nossos podres corações.

Penduradas as chuteiras, agora terá dois meses de férias pra decidir qual será sua próxima brincadeira aqui na terra. Força e farra, fera! Aooopa!

CARÇA ARTA

2012-01-05T17:27:00.002-02:00

Em "Mulheres de Areia", atualmente reprisada em Vale a Pena Ver Again, o destaque é a calça situada na altura do pescoço que veste a Grória Pires.

MÁRIO TILICO SAINDO DE ROLÊ

2012-01-04T19:00:00.001-02:00

Quando garoto, um dos meus heróis dentro de campo era o Mário Tilico. O São Paulo vinha numa ladeira lazarenta na época: perdera o Campeonato Brasileiro de 89 para o Vasco com gol ilegítimo de Sorato, e em 90 deixou escapar a parada frente ao Corinthians, que levou o título inédito com um gol suado do folclórico Tupãzinho.

Então Tilico ajudou a mudar de vez a bagaça.

Nas finais contra o Bragantino, no Brasileiro seguinte, fez o gol decisivo da vitória no primeiro jogo. 1X0 para o tricolor, em pleno Morumbi fervilhante. Depois disso, empatamos (0x0) e nos sagramos tricampeões nacionais (77-86-91).

Ponta-direita ultra rápido, com arranque de preparação vintage e dono duma napa adunca incrível, Tilico era bem melhor que o também ponta Mauro, atuando na época pelo rival Corinthians (jogador que também tinha na velocidade seu ponto forte).

Mário Tilico foi reserva durante boa parte do campeonato - o exigente mestre Telê não concederia muitas chances pra fera brilhar na equipe titular.

O bacana da coisa é que o pai do Mário Tilico também chamava-se Mário, e foi destaque no Vasco da Gama nos anos 50. Taí: Tilico pra vocês, viaje nessa napa você também!

2012-01-04T00:50:00.002-02:00

o escritor prepara seu novo livro. será o segundo, "o depois do primeiro", que ainda não foi lançado, apesar de finalizado.

o escritor lança mão de medicações que a classe média tanto adora, vejam só como é a vida. as angústias e os sofrimentos de então não tem nenhuma razão aparente em existir, é sabido.

manifestações de panic sobrevoam os mistérios da mente, que, ainda insegura, inconscientemente visita memórias de dores mórbidas causadas por excessos, além de vez ou outra trombar com derivados ansi-o-noiantes da existência, como a tradicional insegurança depressiva e o medo da morte súbita no meio das esquinas do tempo.

no entanto, há o irrestrito apoio da amada e dos amigos, e o repouso (recolhimento) agora se faz necessário. o escritor dormirá calmamente dentro de instantes.

2012-01-02T01:23:00.001-02:00

você está mole, devagar. é claro que você está dopado. depois de um curto circuito infernal, sua mente irá repousar. não para sempre, afinal, mais uma vez a vida é sua. excessos acontecem. mas você não é mais criança. não cabe aqui o moralista. "cuidado com o que fala", que frase boqueta. o adjetivo boqueta esteve presente na década passada em conversas animadas sobre heavy metal, literatura e pessoas rioclarenses. "tá transando com alguém?" diz o personagem em little miss sunshine que rola agora na globo. o corpo inteiro tremia, o pai esperneia, nazistas que se fodam, sua mão não stop.tudo certo, bocejos e descanso. 2012, aooopa!

***

a encanação monstro. o corpo tremendo, numa demência pré mortem damer. os amigos presenciando pela primeira vez o panic attack do amigo. "pô, você é louco hein, meu?". são tilts atrás de tilts, cada estímulo traz mais torpor autodestrutivo, a respiração é uma merda, formigamentos estão como tropas invencíveis, o tempo corre contra você, barbitúricos na noite, o corpo desistrado, excessos, gorfa ou não gorfa? suja toda a privada, velhas bads de ansiedade mórbida, mas você é forte, e logo boceja e pede desculpas ao amigos. acontece. william blake aplaude. as dublagens dos filmes da globo, como pequena miss mortadela. os risos. a voz interior de uma inquietude suicida vazou agora. o corpo mole, pronto pra primeira noite de sono de um ano promissor. 2012. e claro, ela. ela. one year of love. boa noite a todos.

tudo na paz. pacifismo ponta firme. bateu uma fome monstro. nada de bolo de chocolate agora. raciocínios lentos pra temperar de ociosidade simpática o resto de madruga. o filme rolando. o ventilador disse que choveu, parou, choveu, parou, hoje pela tarde. pessoas riram e se encontraram. houve o entendimento new wave of british heavy metal da existência. músicas novas estão sendo compostas, e o resultado é bastante interessante. "tio frank, acredita que tem um céu?". o céu existe, quando a morte está do seu lado e você parece desistir, ainda existe o céu - você irá viver e ser feliz ao lado de quem mais ama. e o amor, é só um, duas letras, e agora no filme a menina fala e ninguém escuta direito, que fome!, msn ligado, "atenção pessoal, tentem parecer normais, como se tudo estivesse normal".

capa não condizente para 1 livro bacana:

tchau. tudo que eu quizé, o cara lá de cima vai pIRar, verde amarelo o cinza vai embora, noite agradável. a vida é boa e tamos aí again! te amo nízinha!!!

1993 life was such a drag just live to work put on your name tag

2011-12-28T00:13:00.000-02:00

já colou na banca bem brisado, duas mãos no bolso, na arrogância dilatada. nenhuma ideia interessava ali. só cérebro de frango, animosidade juvenil em pauta. vazou no passo da fumaça. encontrou a chuva não conseguindo esmagar seu ódio, a chuva de verão que veio atrapalhar aquela claridade pertinente do sol das quatro da tarde, bolotão tão amarelo que você viu de relance um Uno Mille 95 vermelho explodir de frente com um Kata Entulho, pertinho do Supermercado Pantoja, o da Ulisses. O malucão morreu na hora - perdeu todos os dentes, sua caveira era legal e eu podia ouvir a magra buzina enlouquecendo aqueles pais bebuns e podia mesmo ser vista de longe, e o Kata Entulho retornaria para Santa Gertrudes.

2011-12-22T20:06:00.001-02:00

Nathalia Timberg deu a letra: uso prolongado do Facebook emburrece o sujeito.

2011-12-21T03:15:00.001-02:00

arrotava, arrotava. agora eu parei - parou nada, arrotava sem perceber, começaria a enroscar o pensamento no arroto, sufocara inconscientemente aqueles próximos arrotos com medo de parada respiratória, aí o arroto solucionava rapidamente, o arroto tranquilizou aquele rapaz, que arrota feito boi manso - lento e grave o suficiente para arrotar de pouquinho também feito sapo boi, arrotava e ia enxergando tudo torto, não era enjôo, o arroto dominava sua cabeça de mosquito evacuador, ele arrotava sem fim, arrotou tanto, parou de arrotar. vinte minutos depois ele foi procurar as estrelas.

2011-12-17T03:26:00.004-02:00

apenas esboços, rápidas anotações. perguntas sem interrogação vermelha na parede interna da testa, tortas indicações do caos berdo o câncer na avenida fezes. jair caçapa dá um tiro na cabeça.

2011-12-15T04:53:00.026-02:00

discussões pesadas no semblante de Leonor. ivo gabarito ganhava força na discussão com consoantes desconcertantes. pedro félix engoliu o abajur, conhaque e cocaína derrubaram sua saúde nos anos 70. agora é fezes. viva o grito da Mongólia, torta nova no buffet Silvio Caldas. acertaram o atirador, bem feito, dos times do país só o Vasco e o Santos empolgaram esse ano, Neymar é craque e Robinho é gay.

tenistas croatas da geração "voleio ogro" ostentam croaçãs em suas etiques de camisas de treinos, tão empolgante quanto poesia concretista o trecho. a adidas não se prenunciou a respeito. PrePúNcio, livro novo de Ivan Lins aka Ivan Pires, agita a Siliciano: no livro de Elinóia, encontramos mais uma barraquinha de bronha (Nóia que é também fã de Clarice Lispector) escreveu meses atrás a biografia comportada de Nicoly Doll. pessoas ser humano palavras bestas. a vida de Eunice Trago, rainha da sinuca na pequena Rio Claro. o espaço de uma lanchonete de médio porte (duas mil e setecentas pessoas sentadas), e as galinhas tiveram filhos, escreveram crônicas esportivas e ousaram jogar can-can cuspindo alguma mentira preguiçosa.

Cleber Machado acordado, Mariones roncando.

2011-12-14T14:01:00.003-02:00

"Amanhã tem jogo do Santos pelo Mundial, preciso acordar cedo". Coloco o despertador para oito e meia da manhã. Vou dormir umas duas e pouco da madruga.Tudo certo. O celular faz sua parte, com seu toque antiquado e pouco comovente. Eu "acordo", coloco na Globo (é a única merda de canal que pega no meu quarto).

Na tela, vejo por cima as escalações das equipes. O Kashiwa Reysol e o Santos já estão em campo, o jogo tem início, e eu estou numa espécie de semicoma do sono.

Com muito esforço, tentando driblar a preguiça, vejo o replay de um lance em que o Neymar acerta a trave do timinho nipônico. Um lance tosco, meio de várzea, onde a inépcia do zagueiro ficou evidente: Neymar recebe um presente, meio que de surpresa, e falha na conclusão.

Depois, adormeço nervosamente. Quando acordo está dois a zero pro Santos. Viro pro lado, o ventilador na parede do quarto, faz seu trampo, rugindo, em fúria. Então acordo novamente: estamos no intervalo da peleja.

Vou dormindo, dormindo, abro o olho e o placar foi alterado: 3 a 1 pro Peixe. Vou dormir novamente. A preguiça, monstruosa. Mas domingão não posso perder a final.

ps: Revendo os lances, posteriormente, no Youtube, vejo os dois tirombaços, dois petardos, os primeiros gols do jogo. Que felicidade no arremate hein. Dá nostalgia da época de ouro do tricolor paulista. Quando desbancamos o melhor Barcelona de todos os tempos.

Mas, voltando ao jogo: um cochilo na marcação e o "homem de confiança na bola área" dos japoneses descontou. Tudo bem que a bola veio numa precisa cobrança de escanteio do ex-tricolor Jorge Wagner, o que explica em parte a qualidade do lance. 1X2. Danilo faz o terceiro do Santos, numa categórica porém não-empolgante cobrança de falta de uma distância respeitável. Pois é. Mas não sei não. Vamos esperar domingão. É evidente que ainda falta alguma coisa pro time da Vila.

DOMINGOS CHEIOS DE TRISTEZA

2011-12-12T02:21:00.000-02:00

Eu e o Joel entramos em depressão, que acabou o Brasileirão.

2011-12-08T01:00:00.001-02:00

pressão do Coritiba. aos sete do segundo tempo, azeda o zero a zero. mais uma cobrança de escanteio, lado canhoto do ataque do Coxa. a cobrança é venenosa, por conta do argentino Raul Barrios. O chute é lento e louco, um arco de fogo que avança no primeiro pau e a cabeçada vem como um soco no humor do adversário: um a zero. mulheres e homens morrendo de orgulho nas arquibancadas do Couto Pereira. O chute é lento no replay também. Renato Buceta entra por trás numas de desbaratino, finta ali e testa com precisão: um a zero, replay maroto.

no final do jogo todos querem diversão. Barrios arrisca um portunhol em entrevista a rádio locais. O chute lento ainda gruda na cabeça do ponta esquerda argentino. Com apenas três jogos como titular, conquistou a confiança da torcida. É visto consumindo cocaína de modo agradável em algumas badaladas casas noturnas da capital do Paraná.

ouve bastante MC5 quando está completamente louco e lembra que ainda não deu seu último chute: mucho veneno, perna.

2011-12-06T02:56:00.002-02:00

de repente tudo ficou fácil e o impossível parece mais uma piada do tom cavalcante.

#231

2011-12-01T02:56:00.000-02:00

Quando você está enxergando tudo estranho. Seus olhos não estão normais. O sangue escorre louco e lazarento. A vida é uma questão de batidas esquisitas em um coração doente. Dias depois você dorme e não acorda nunca.

2011-11-28T01:12:00.000-02:00

(SARCASMO) bóllys.

2011-11-23T05:26:00.001-02:00

foda-se

2011-11-22T23:45:00.001-02:00

Perry Farrel adora o Rappa e diz que o vocalista do grupo é sexy. Comparou-os com um grupo de amigos de Los Angeles, o War. Quando li sobre isso, hoje na Folha, eu ri alto.

Não é a toa que o Jane's Addiction é o que é.

INFORME FUTEBOL MAIONESE

2011-11-18T03:17:00.006-02:00

Fiquei assistindo com o meu coroa Universidade de Chile e Arsenal, pelas quartas da Copa Sul-americana..

Quem passasse faria a semi com o Vasco.

Deu Universidade, fácil. Havia vencido o jogo de ida fora de casa, por 2 a 1. O primeiro tempo veio e, enquanto meu velho pai jogava Free Cell, o Universidad já ganhava por um a zero.

O time do Arsenal era horrível na pontaria. Não tinha nem atiradores, pra ser bem sincero. E o castigo pelo futebol medíocre veio com a tomada de bola de Vargas, que na disputa com um zagueiro lerdo e imbecil deu uma matada de bola sem solar e saiu rasgando pela direita. Cara a cara com o goleiro teve a manha de rolar pro meio da área, e o companheiro só teve o trabalho de empurrar pro gol. Dois a zero.

O São Paulo, eliminado pelo Libertad do Paragua(ouvi essa partida pelo rádio com o amigo Léo Gonzáles, fiquei puto esse dia) devia dar mais importância às derrotas recentes.

Caso a equipe passasse, poderia ter metido o l pra cima do Ldu, que se classificou em cima do Libertad. O jogo foi adrenal pra caralho. 6 a 5 nos pênaltis.

É, vai dar jogo louco nessa semi. E é bem provável que o Vasco jogue igual hamburguer de verdade no carro de lanche: compléto.

E na outra semi a LDU enfrenta outra carniça: o Vélez.

Seria melhor se fosse o Velo.

Vargas: especulado pelo Vasco?

vale a pena...

2011-11-16T05:20:00.002-02:00

O ADEUS DE FERNANDO FOLIA

2011-11-15T01:12:00.003-02:00

Fernando Folia contava com mais de vinte anos quando foi covardemente baleado na entrada da Samuca.

O rapaz, que adorava um pagode, não resistiu e morreu em frente à escola de samba.

Dois dias depois a polícia prendeu o autor do disparo.

Lúcio da Fita, vinte e oito anos, já matou nove pessoas no ano de 2011.

Diz ter atirado em Fernando porque é contra a promiscuidade e o carnaval.

"Não gosto de nada divertido", disse, com sete halls preto dentro da boca.

O advogado de defesa prefere pratos frescos e de preparo lento.

ROAD TO HELL

2011-11-15T00:16:00.005-02:00

Não, eu não me chamo "Pilico Pipi".

Nem cantei Perfect Strangers na despedida de solteiro do Juracy.

Enfim, quando o assunto é Airon Meiden, curto mais o Paul Baiano que o Bruce. Mas o Bruce não é ruim.

E a carreira do nhoxibai tem alguns destaques pra mim.

Quando lançou "Accident of Birth", em 1997, me lembro dos malucos daqui de Rio Claro que foram pirar com Dio, Scorpions e o titio lá no Skol Rock (teve até show do Jason Bonham, que chorou numa entrevista com o Gastão ou o Fábio Massari, emocionado ao contar como era tocar Moby Dick e lembrar-se do velho Bonham).

Ainda guardo na memória a entrevista do Bruce no Programa Livre. Gravei incrusive em vhs o Skol Rock, que passou na MTV.

Road to Hell é uma música ducaralho.

Que me empolga sobretudo na hora do "papai perdoe meus pecados".

Não estou ironizando. É um trecho matador, dum registro vocal com puta alcance olímpico - pra provar que Bruce não é só nome de cachorro, como meu tio diz.

JUCA VALENTE

2011-11-14T23:43:00.006-02:00

Juca Valente no depoimento disse...

Que foi contratado por um homem conhecido como Júnior “Braw”. Os dois são da mesma quebrada.

Juca diz que recebeu a pistola de Júnior “Braw” mais 3 mil real pra matar os ex-polícia.

Disse que não conhecia Sartre nem Fiori Giglioti, e que também não conhecia Gauguin e nem os outros envolvidos.

E que não se liga muito em televisão e por isso não sabe quem é quem nessa história.

Ainda disse que na noite do crime chegou à praça pela contra-mão. Tirou o pau pra fora e começou a se masturbar furiosamente.

Pensava em Monique Evans.

Aí foi o caô: Júnior “Braw” empinava outra moto, numa boa.

Após Juca guardar o bilau pra dentro, os dois estacionaram próximo às vítimas, momento em que Juca anunciou:

"Ae"

Apontou então para uma mancha de porra no mamilo do amigo e em seguida disparou. Uma das vítimas colou um capuz no rosto e desferiu outros tiros, rapidamente tomando uma das motos.

No entanto, sua fuga foi interrompida por um enorme cesto de lixo.

Não se sabe mais quem era vítima, todos revezavam o uso do capuz. Os ex-polícias foram executados pela Rota.

Júnior "Braw" está foragido.

Este o depoimento de Juca Valente.

UM FINAL DE SEMANA COM OS GARRAFA

2011-11-14T18:38:00.003-02:00

Sábado e domingo foram sensacionais. Dois shows do Garrafa que fizeram a cabeça nossa e da negada. Primeiro em Pira, depois em Cordeiro.

No sábadão pegamos uma carona com o mestre Barquinhos, sempre parceiro nos rolês. O resto do pessoal desceu de busão.

Chegamos em Pira e vimos um Madhouse Bar cheio. Os vários ambientes do bar (andar inferior com sinuca e o escambau, área externa pra fumantes, etc e tal) traziam teenagers e figuras novas na cena. O pessoal novo era a bola da vez, mas havia espaço pro povo dasantiga também.

Tocamos nosso set de forma furiosa e descontraída. O espaço é foda, o palco pede pra que você se movimente e agite o tempo todo. O camarim também é esquema (não que a gente se importe com tais mordomias).

Destaque para nossa versão "metal acelero" de Eterno Desempregado, que do começo ao fim contou com a performance nervosa na platéia de ninguém menos que a Shakira do Metal (e sua cabeleira esvoaçante) quando esta era apenas uma adolescente porra louca e inconsequente.

Outro destaque da náite: cada integrante da banda ganhou 10 reais de consumação. Coisa rara pra quem muitas vezes vê negado um pedido de água da torneira.

E assim foi. A galera agitou muito no som. Rodas punks, o pessoal cantando junto a maioria das músicas. Foi bonito. Ao final, um chefia pra lá de gente fina pediu o par de baquetas do Ralph, que gentilmente atendeu a solicitação.

Em Cordeiro fomos a última banda a tocar, numa tarde que também teve a presença do hardcore empolgante e sempre bem entrosado e executado do Estação Zero, as versões clássicas punk rock no piloto do Processo Criminal e também o Kolapso Nervoso, de Cosmópolis, a primeira banda da tarde.

Dispostos numa tenda na praça, todos os presentes tiveram uma tarde/noite bem descontraída, num dia de Festa do Peão em Cordeirópolis.

Sobrou espaço até pra antes do show comer um cachorro quente num carrinho roots.

Quase nove da noite e entramos pra encerrar a bagaça.

Abrimos com Show de Horrores, na sequência veio a destruidora Cistite Cerebral que rapidamente deu lugar ao Artista Visionááárioo e vamos que vamos, Cordeiro City Rockers - o punk rock não morreu.

Outra vez houve a decisiva interação com o público. Os velhos parceiros Saulão e Feijão várias vezes assumiram os vocais, nessa festa agradável que terminou na paz e com o cansaço do velho Hebert, que não sabia o que era dormir desde a noite de quinta-feira.

Ralph e eu também tínhamos que trampar na manhã do dia seguinte. Segundona braba.

Deixo aqui um abraço ao Maurício, vocalista do Processo Criminal e organizador do evento, que na camaradagem fez o avião e trouxe todo mundo pra Rio Claro.

Agora é ensaiar e esperar o próximo som, no dia 10 de dezembro em Sorocaba.

É a terceira edição do Punk Gol, que trará vinte bandas de todo o Brasil.

Aoopa!

2011-11-10T05:12:00.001-02:00

Para Casagrande, ela encobre, ela te deixa congelado. Um dos efeitos dela é o congelamento emocional. Você não é feliz nem triste. Fica frio.

Quem não se lembra?

2011-11-08T03:02:00.003-02:00

O sensacionalismo do "Quem será a próxima vítima?" é o enfoque padrão grobo sport-news.

Mas engraçado mesmo eram as noites de domingo na Gazeta, onde o Serginho, bastante descontraído, eram filmado no aconchego de suas churrascadas com os camaradas , socializando fatos e loucuras no programa mesa redonda. Coisa fina.

MALHAÇÃO PIRULITO CORE

2011-11-08T02:41:00.006-02:00

sabe? sabe quando o projac escolhe o núcleo de atores da nova novela das 8? se o tema exigir, vão escolher a Regina Duarte como protagonista. esse é um hediondo axioma. é mais ou menos assim que acontece com as músicas do Bouncing Souls.

Os caras são nerdboys i love academia big celsus, com o detalhe de que o vocalista tem um alcance/timbre de voz até que razoável pra som desse naipe american-willow-felizão.

Você, meu amigo, você numa triste quinta-feira com cacos de ruffles espalhados por todo o tapete da sala de tevê, você, meu amigo, quero que você reflita.

Levemente entorpecido, você lembrará de ter feito 52 anos semana passada. Você procura o cigarro ouvindo esses temas, e por um momento questionará se tudo isso não passa dum pastelão patético, aí você lembra que tem 17 e tá pouco se fudendo.

PIRANDO COM PETER

2011-11-07T21:44:00.005-02:00

Acho que o que mais me pega nesse rolê são os vocais. Claro que gosto também da guitarrinha com muito eco, dos bends alucinados...mas aprecio como ele curte cantar a palavra "forever". É o máximo.

Aliás, vários detalhes me fazem chapar quando escuto A Glória do Amor. E nunca enjoei, repare você também. Repeat, babe. Será sempre uma audição plazelosa.

O que seria das rádios chinfrins e dos humildes móteis sem a presença dessa fera, que com seu gogó de galinho heróico nos fez mais GENTE?

Sem esse hino, sem essa fera, a música seria apenas uma palavra sem sentido, num mundo sem graça e sem amigos...

2011-11-06T05:45:00.003-02:00

Sim, eu fui aquele maluco que cresceu ouvindo rock and roll, que cresceu ouvindo velhas fitas k7 do Queen, dos Beatles. Que ouviu através do pai Chuck Berry aos dez anos e achou ducaralho. Que ao escutar Ramones chapou para sempre. Que ao descobrir Sabbath e Motorhead pensou que as coisas tinham solução. Que fez amigos engraçados e gente fina e depois abraçou o faça-você-mesmo e acredita no punk rock antes que você possa imaginar avenidas de gelo, céus de cimento ou qualquer outra merda parecida.

2011-11-03T01:27:00.000-02:00

e então ele escreveu:

"Aquele que mais luta contra seu destino é o menos sensato e sempre o mais infeliz; o que ele consegue mudar em sua condição o alivia menos do que o atormenta a perturbação interior que ele cria com isso. Raramente obtém algum êxito, e nada ganha quando o obtém."

dois anos de garrafa

2011-10-31T02:42:00.002-02:00

Dois anos de Garrafa Vazia. Aoopa. Os últimos dias então, foram ultrapunksambarilóvis. Muito som, camaradagem, diversão e folia punk.

Antes de tudo, somos três parceiros. Nada de molecagem. Nada de tempo ruim. Três malucos que estralam o som que é o puro punk da roça: cru, dançante e tosco.

Mudanças na formação. Problemas. "Os Garrafa" com mixagem sertaneja. Superação. "Back to bacana", o próximo play. As gigs. Os desafios. O calcanhar nervoso marcando o compasso e o som explodindo o bar. Ralfão, Hebão e Lemão. Responsabilidade é o nosso esquema, chefia. Ensaio, ensaio. Trabalho e trabalho - pra execução rugir. E sempre com a postura foda-se expressão divertida, "o cinismo já foi ultrapassado pelos fatos". Amém.

2011-10-29T05:43:00.000-02:00

Paciência. Calma. Solidariedade. Compreensão. Clash. 1977.

LAZÃO É O NOVO CONCEITO DE BAIXO, O NOVO CONCEITO DE MÚSICA, DE ROCK, DE TUDO.

2011-10-27T22:03:00.007-02:00

Na noite de sábado (22/10) fui conferir de perto meu amigo Lazaro Lopes e sua banda, o Powerhead, em um festival de rock que prometia agitar a cidade de São Pedro.

Vou me concentrar aqui apenas na atuação do amigo durante o tempo em que esteve em cima do palco. No resto da noite - antes de depois - posso dizer que ele foi, acima de tudo, um anfitrião nato, alguém que elevou o alta astral humano a nível incríveis - Lazaro Lopes é um grande camarada que proporcionaria uma vibe espetacular a todos seus amigos e presentes, com seu inegável carisma e cativante personalidade.

Mas, sem sombra de dúvida, a noite também foi especial por conta da celebração do aniversário do meu amigo e irmão Hebert Nascimento. Hebão comemorava ao lado de seus melhores amigos - como ele mesmo diria, após receber inúmeros presentes - vinte três anos de insuperável esbórnia, profundas leituras e uma peculiar e fundamental anarquia gg allinesca. Um brinde fodão para o Hebão! Vida longa ao Bruno Lóque! Vida longa ao esquema from hellbert de ser e enfiar o pé na jaca!

Pois bem: que venha a luz. Que venha o rock and roll. O metal. São Pedro, Rock Fest II. A presença Harris. O estilo Lazaro.

Eu, na verdade, não sei por onde começar. Acho que fica mais fácil dizer que eu sou um ser humano tímido e agressivo tocando baixo em cima do palco (ou no chão, em qualquer lugar, é claro). Ponto. Lazaro não. Lazaro é e sera uma eterna fonte de inspiração pra mim. Sua performance é inigualável. Como diz minha amada, minha terna e lírica Anita Sandroni, "mesmo que ele erre alguma coisinha, é muito difícil alguém notar ao certo. porque ele tem uma presença e autoconfiança, uma autopromoção foda". Sem dúvida.

Lazão é monstro. E olha que sou fã de tocar o baixo com palheta. Eu gosto do baixão podre, palhetado, martelo do capeta - com apelo porrada, atitude e punch visceral. Mas mesmo o inventor da palheta se renderia ao Lazão e sua mão direita aracnídea. Esqueça a pirotecnia do Kiss, o poserismo do Manowar, os malabarismos de principiantes. Todos eles estão muito aquém da presença de palco que Lazaro Lopes irradia, comanda, glorioso transmite.

Lazaro curte. E as pessoas curtem muito. Todo mundo acompanha com o olhar e o coração seus passos, notas e abusos. Verso por verso, letra por letra, ele entoa consigo a canção como o próprio compositor gostaria. Enquanto executa seu show, a magia persiste, dizendo que é muito bom estar vivo em 2011. Ora heróico, ora trágico....sempre contundente, o Lazão.

Destacaria inúmeras qualidades de sua verve baixista/musical. A prontidão cravada em seu raciocínio speed heavy, por exemplo. Lazaro é o pai dos roadies. Seu perfeccionismo e agilidade em montar todo o set e deixar o timbre perfeito é coisa que eu nunca vi até hoje e já faz toda a diferença no trabalho de pré-produção de um verdadeiro gigante do som.

Eu me perco aqui na empolgação. Lembro-me da entrada da banda: uma enorme barulheira, uma sirene invasiva que explodiu de encontro ao início de War Pigs. Depois, Road to Hell, do velho Bruce. Em todas, a perfeição. Em todas, a vibe. O entusiasmo compartilhado no sorriso apertado de todos - de um sábado que definitivamente entraria pra história. Um sábado verdadeiramente eletrizante e genial.

O que se viu então foi um desfile de simpatia metal, catarses e catarses como uma tempestade de infindáveis alegrias, uma vibe empolgante comandando milhões de aplausos e apupos, frases, riffs e licks de presença, uma contínua corrente invísivel de folia e descontração para o público.

Lazaro estava ali, promovendo a vitória, destilando clássicos do heavy, ora consentia com a cabeça acompanhando todo o processo rítmico, atento, cantando junto, enfatizando pra lá e pra cá, ora em slow, ora pendendo com a cabeça para os lados , para cima e para baixo - ora assumindo com dignidade os backing vocals, e sempre tocava e cantava para si mesmo, enfatizando a letra, criando cenários e proporcionando visões aos iniciados.

Como um incessante vulcão de carisma interno infinito, que como missão na terra ia contaminando todos os poros do mundo, ele iniciava cavalgadas cabulosas no bass, tomava um merecido gole de cerva e ia para o ataque: com aquela curiosa intensidade que salvou o heavy e o hard rock, trazendo ritos de imortalidade a todos aquela almas sedentas por rock na madrugada louca de São Pedro.

E depois reiniciaria tudo novamente, lá estava ele incendiando a noite, logo após o início de outra canção, para desespero do marasmo. Lazaro pendia a cabeça para os céus, até que algo extrardionário aconteceu. Para melhor ainda mais o rolê, veio, para indescritível alegria do Hebão e minha, Ace of Spades. O palco quase veio abaixo. São Pedro parou.

A expressão familiar de suas caretas, poses, gestos e ações contaminaria para sempre todos aqueles corações unidos naquela noite especial de sábado. Para mim, ele definiu o conceito performático do rock em cima do palco. Elegante, audacioso, simpático: reunia em si toda uma suntuosa cachoeira heavy de qualidades, e tem mais: simples e mágico, a cada canção executada, o fest e a música agradeciam a euforia de Lazaro Lopes.

E o que dizer da fúria em Seek & Destroy? Bom, é melhor eu parar por aqui. Porque por mais que eu escreva, jamais conseguirei captar em minhas humildes linhas toda a intensidade contida naquela inesquecível noite de 22 de outubro de 2011.

Lazaro curte, e nós curtimos o Lazão! Vida longa ao baixista mais plástico-carismático do rock - o grande Lazão, big alma a correr heroicamente pelas colinas da terra.

após o show: pura descontração

2011-10-20T01:53:00.000-02:00

Música...invencível cocaína moral, o ápice do legado romântico na terra. Sagrado componente inseparável dos dias, capaz de alçar tudo aos céus, para o sonho, para a morte, para o fim, com força e luta, rumo ao impossível, sem restrições, a loucura acendendo incessantemente qualquer coração - eu e minha Nízinha pirando, abraçados sobrevoando todas as cidades sem rumo.

2011-10-19T01:51:00.001-02:00

Muito bacana esse cripe. Fica aqui a dica. E pra quem quiser conhecer mais o trabalho do cartunista Leandro Franco, é só acessar: http://www.leandrofranco.blogspot.com/

UM MOTORA MUITO FERA

2011-10-18T04:02:00.003-02:00

É claro que você acharia engraçado se você tivesse um amigo motorista, de cabelos grisalhos e voz rouca, que andasse pra lá e pra cá através de seu belo blazer cinza. E que ainda por cima contasse divertidas histórias de seu passado esplêndido e glorioso.

Refiro-me a época em que, em suas horas de folga do serviço, ele comia uma portuguesa (a criada dum rico patrão polonês radicado no Brasil) pra depois os dois pularem dentro do Morumbi e, eufóricos, torcer pelo tricolor.

Sim, os anos 80 rugiam com todo seu vigor, e os presentes no Morumba vibravam alucinadamente, arquibancadas em chamas - e assim Careca, Muller e Silas outra vez voariam em campo, construindo incríveis goleadas, pra desespero de muitos.

E é claro que você acharia engraçado quando tomasse nota que este honrado cidadão é amigo pessoal do Ary Toledo. Alguém poderia se levantar dizendo que isso é notável: o motora do blazer cinza nutre o dom de disparar piadas cruciais nas piores horas, alegrando o povo sofrido. Talvez. De vez em quando ele até solta alguma piada sacana das boas.

E detalhe: é um baita motora. O cara dirige muito. É cuidadoso, arrojado - maduro e experiente. Domina o timming da prosa agradável (não-cansativa) durante todo o passeio. Pilota os assuntos da fala com clareza.

Conversa numa boa com o pessoal, seja na van, na caranga, fazendo cooper. E é incapaz de perder a linha: não se estressa, com ele não há tempo ruim, de forma alguma.

O interlocutor pode ser velho, idoso, adotado, rapaz, criança, imigrante ilegal, corinthiano, mórmom. Não tem grilo. Detalhe é que o Ary Toledo nunca lhe chamou pelo celular enquanto eu estive presente.

imagem meramente ilustrativa

ÚLTIMAS HORAS

2011-10-14T19:42:00.008-03:00

Essa quinta-feira até que tá legal. Digo isso porque na quinta passada postei aqui no blógue algumas linhas sobre preguiça e invalidez.

Realmente, naquele quinta eu tava sofrendo de hebertismo agudo. Inválido, lento na ação, eu era incapaz de punhetar algum pensamento feliz e prático. Parado em minhas leituras, aquela quinta se arrastava catatônica e purulenta.

Cansei dessa imobilidade patusca. Tô com trintão, não com trezentos. Reclamar é um vício de merda: eu não procuro reclamar muito de nada nem de ninguém.Reclamar envelhece o sujeito.

Mas o que eu queria dizer é que o feriadão foi muito bom. Eu e minha patroa fomos almoçar juntinhos. Tá certo que demorei pra pular da cama, afinal fiquei sem sono na noite de terça, e só fui fechar o zóio às seis da matina. Acontece. Ainda assim, tudo se resolve (pelo menos em parte) com algum diálogo e a famigerada compreensão que só o amor conduz. Logo a gente já estava tranquilinho, pra passar o dia todo juntos, rindo together e como sempre apaixonados.

Era pro Garrafa ensaiar, mas o Vadio não pode comparecer por motivos de força maior. Então apareceu o Hebert na jogada. Aí rolou que mais à noitinha, eu e ela, mais o moreno, assistimos Pickpocket, do Bresson. Foi bacana. (Gosto especialmente da cena em que o protagonista, à beira do leito da mãe doente, discursa enfático que a mãe ficará boa e logo em seguida há um corte rápido que mostra o velório da velhinha na igreja).

***

Escrevo agora sob um calor infernal. Penso muito na minha amada. Penso nas boas leituras que farei hoje. Penso na viagem da banda no domingo.

***

E agora, na tarde de sexta, chove na roça. É a velha lei de Murphy atuante: chuva? só de final de semana. Tá certo. Na minha tela de fundo do gmail (que acompanha as variações do clima/temperatura) gotículas avançam por sobre a caixa da entrada. Intrigante. O que eu quero é que a tarde passe agradável, cordial e bacana.

***

É, foi mais ou menos bacana. Sempre tem aquele sujeito de mal com a vida que quer lhe torrar o saco. Ainda mais quando é antes tudo um imaturo (que veio se desculpar, incrusive).Mas tá valendo. Vida de professor/educador sem desafios não existe. Tá certo. Nada que roube meu crássico bom humor pré weekend.

Hoje é sexta-feira, porra. Coloque um Ramones, um Clash e saía por aí, invencível e com todas as chances formidáveis do mundo em aberto, apenas promovendo diversão garantida. Se não tiver Clash ou Ramones, vá de Phil Collins ou Men at Work, sem medo. Aooopa.

XAROPE GROOVE

2011-10-10T21:59:00.006-03:00

Tenho orgulho em dizer: nunca escutei uma música do Justin Bieber. Acho que o mais próximo disso ocorreu uma única vez, quando eu e minha namorada estávamos na RiHappy e avistei um boneco do Justin Bieber: você apertava o cu da fera e saía faísca. Depois da terceira faísca, o consumidor era convidado a ouvir alguns segundos de puro chiado, reprodução fidedigna de uma de suas músicas. Tá certo. Pra mim, esse menino é tão talentoso quanto o rico Marcelo Camelo, ou quem sabe alguma emergente estrela do Fora do Eixo (renomado grupo universitário que inventou o underground no Brasil).

Também considero a morte do Steve Jobbs irrevelante, sem graça. Se tivesse morrido algum Jonas Bróders seria a mesma merda: não faria a menor falta. Posso até dedicar uma meia dúzia de words pra morte dum cãozinho sofrido e enfermo, dum ex-craque do futebol mineiro dos 40 desandado em xarope, mas essa purpurina toda aí eu dispenso, tanto faz - agora diga amém três vezes e feche esta janela.

UMA QUINTA-FEIRA PRA LÁ DE CANSADONA

2011-10-07T01:48:00.003-03:00

Tá todo mundo quebradão. Todos estão se queixando. Teresa, do alto de seus cinquentão, exclama: "ai, eu não tô legal hoje". Uns reclamam de dor nos nervo, "esse calor que tá demais", pontada no peito, repuxo nas costas, cotovelo em crise, braço zuado. É a própria sinfonia da dor, iluminando a tarde de quinta-feira.

Maldito dia seis, de bonézinho atado à preguiça profissional. Complicado. Tá todo mundo vivendo o papel de inválido Hebert. É dor de cabeça, tráfico de dorflex na esquina, bala chita sabor insônia, bosta cansada desmotivando a latrina - mas muitos agora estão com calafrios e boca seca num campo de concentração qualquer.

Num tempo em que ninguém mais tem que rebobinar o vhs, todos usam comprimidos e receitinhas mágicas pra alivar a zica. Estamos de namorico velho com esse torpor gripante, num mar de marcha lenta e moleza maioral. As minhocas vão dominar todos os músculos da noite de quinta-feira. Daí que proponho cochilos, descansadas, hábeis pescadas, pernas esticadas e momentos de lazer no sofá mais próximo. Cama, meus amigos, soneca monstro, chão, colchão para todos.

2011-10-06T03:20:00.002-03:00

brasileiro médio dorme com a passividade latejando dentro do cu.

LAMBRUSCO BARRIGA MONSTRO

2011-10-06T02:13:00.005-03:00

Não é novidade nenhuma que Jeff aprecia a porção de cebola frita do Rock República. Se tem algum no bolso, nem esquenta a cabeça: já vai até o balcão no passo maroto e chama a porção. Pede logo umas três. Come, ou melhor engole com total voracidade. Pique Somália. As cebolas caem como multidões, se esparramam em câmera lenta aos olhos de todos, anárquicas, ele parece que vai morder as mãos enquanto come, e as crocantes cebolas vão é pra dentro dos ouvidos, dentro das meias, dos bolsos, ou desaparecem sem pala nem vestígio.

Jeff só não é mais troglodita em sua ogrice laricóide que seu rival, Lambrusco (Lambrusco Harris para os iniciados).

Pra quem ainda não conhece, Lambrusco é o rei glutão, o maior comilão da pequena Rivers. Lambrusco é o sujeito que arrebenta com qualquer festinha credenciada com comes e bebes. É o terror dos buffets: apavora, simplesmente. Trucida os lanche. Come numa gana bateria Morbid Angel, come sem respirar. Ele encara uma tonelada de guloseimas como um simples mortal encara um mísero arroz.

Sua fama de bom de garfo é notável entre os jovens da cidade: “Lambrusco é magrelo por bosta de ruindade, devora tudo feito um lazarento, parece um boi com verme, porra.”

Pra você ter uma idéia, ele não executa uma mínima mastigação desde que engoliu o primeiro x-salada ou porção de fritas. Longe disso - Lambrusco joga tudo pro buxo, sem maldade. Em sua mão, uma porção tripla de cebola do Rock República dura menos que o tempo de uma Ave Maria na voz dum locutor de futebol da CBN.

JEFF SONO

2011-10-05T00:37:00.003-03:00

Depois de um certo tempo de atividade dentro da chapação, Jeff abre um livro e se fecha dentro dele. Com a cabeça pendendo pra baixo, quase babando ou não, ele só focaliza o livro. Nem precisa virar as páginas ou acompanhar o ritmo de qualquer frase. Não, não há possibilidade de empreender respostas à estímulos externos. Sua fala torna-se arrastada, monossilábica. O esquema é poupar o máximo de esforço possível. Jeff está numa areia movediça rumo ao coma profundo - numa letargia ensaiada num jacão de couro do catatonismo molenga. Abrir a boca já é uma sacríficio a essa altura do campeonato: sua frase se esparrama pastosa, numa cadeirinha de roda enguiçada, sua fala é nula tanto quanto preguiçosa, quase como um pequeno ronco moribundo escorrendo na bacia do inútil.

O olhar é borocochô, olhar de um pobre vira-lata cansadão, fazendo hora extra num mundo hiperativo e conturbado. Jeff boceja, tudo que ele precisa é de um espaço para se esticar, para quem sabe dar uma deitada. Apenas uma relaxada. Esse é o inválido Jeff, livre de insônia e de atividades agitadas, apenas apto para o descanso pleno e satisfatório...

2011-10-04T12:24:00.000-03:00

Pois é. A terça-feira chegou e alguém tem que trabalhar nessa espelunca. Acho que chegando no café eu vou pegar um trabalho pra cantar de acordo minhas melodias. Tá certo. Pra você que está aí, todo inválido, pense que isso é uma merda pro seu impulso criador. Que ideia hein Alaor? Dar o nome pro lanchão mais reforçado de Alexandre. Pfff. Alaor exagera na marola.

LÉO GONZALES, O ESPORTISTA DA PALAVRA

2011-10-03T03:32:00.003-03:00

E o Léo Gonzáles apareceu em casa. Na tarde de hoje. É. Conheço-o desde 1994. Está no nono ano em psicologia e anda meio maluco da cabeça. Está acelerado demais. Vira e mexe é possível vê-lo pelas ruas de Rivers, fazendo embaixadinhas com uma bola de vôlei. Leva consigo um mochilão contendo bola de basquete, inúmeros isotônicos, bomba para encher bola e camisas poliesportivas, incluindo até uma camisa de goleiro autografada pelo filho do Pelé.

Tudo bem, tudo bem: Léo Gonzáles sempre foi hiperativo, EXTROVERTIDO com letras de gorila com gigantismo. Tudo bem. Mas está bem mais aceleradão desta vez: mega-ansiosão, acende duzentos cigarros prum lero incompleto de dez segundos. Ainda assim gosto dele. E com relação ao seu verbo, diria que sua fala é rápida e objetiva, e que não levando muito em conta sua mania por lorota, é possível dizer que sua fala é empreendedora - enfim, Léo Gonzáles tem a minha idade e é uma figuraça.

Trajado de modo alvinegro, peita preta com listas brancas verticais, (Léo é corinthiano fanático) ele se preparava para um encontro amoroso, dali uns instantes. Vinha conversando com Suzy há meses – mas sempre por sms, fone ou pela internet. A história dos dois é longa e complicada, lembra-me um conto de fadas caribenho, só que numa pegada meio cambalacho revestimentos.

Às vezes, acho que Léo Gonzáles na realidade é uma criança anárquica buscando a selva certa pra brincar. Sempre nutre invencíveis expectativas: o emprego dos sonhos, a possibilidade de armar um negócio e ir apitar jogos de basquete de norte a sul em Porto Rico; conseguir os acessórios adequados para uma vida a dois e ser um pai esportista, etc. Mas no fundo se questionado muito a fundo ele desconversa, ataca de fanfarrão. É um xavequeiro que compra cremes para aumentar a credibilidade com as arrumadeiras de hotel.

Por que no fundo ele a cada hora pira com uma coisa diferente. E deixa o outro projeto falando sozinho. Em dada situação, diz que vai ter uma frota de caminhões. Sim. Uma hora se habilita ao posto de empresário do Garrafa. Noutro segundo, está envolto em produzir cartilhas de psicologia esportiva para canhotos. É uma figuraça. Um político antipolítico, que desconversa, escamoteia, pilantreia.

Gosto de queimar umas idéias com Léo Gonzáles. Vai falando empolgado, dando pequenos e barulhentos ataques risonhos, me chama de “Lemão” e é um otimista remido. Esse lado eu curto na fera. Léozera quer virar lenda antes que o mundo vire sucrilhos. Léo Gonzáles desteta monotonia. Ponto pra fera.

Só que Léo Gonzáles cometeu um crime. Não sei se devo contar aos leitores. Denunciando um esquema de narcotráfico em Buriqui do Sul (SP), Léo Gonzáles entregou para o delegado Celso Pimenta uma pasta base que deixaria zumbi até a alta cúpula bancada pela Marlene Matos. Caso sério. O problema é que Léo Gonzáles subtraiu trezentas pratas do delegado Celso Pimenta. A hora em que ele me contava isso ele acendeu um cigarro ao contrário, pra você ter uma idéia. Trezentos mangos, mermão. Gastou toda essa soma em rosas e mimos para Catarina Pilatos. Léo Gonzáles, o atleta da palavra, sabe que escrevo agora essas linhas sobre seu roubo incendiário. O delegado também. Pimenta é como um pai para Léozinho, e acredita num happy end quando o assunto é romance, vida a dois.

MEU NOVO AMIGO HILTÃO

2011-10-01T15:30:00.002-03:00

Todo mundo sabe que sou um cronista nato. Bom de bola, vou com meu palavrório simprão em direção ao gol, com uma boa dose de maionese displicência no cardápio. Tá certo. Mas qual o intuito de tal afirmação? Nenhum. Estamos conversando.

O certo é que acabo de voltar de Horace Green. Sim, o renomado colégio da 77. Estudei por lá no intenso final dos 90. Tá certo. Fiz vários amigos. Altos rolês. Tardes incansáveis de tênis de mesa, trilhas de bike pelo horto e rodízio de pizza com as moedas contadas no bolso do moletom (sem direito a refresco ou guaraná, diga-se de passagem). Lembro das tardes de Educação Física. Ficava lá tomando sol, com o fone de ouvido em cima. Todo mundo se ligava em Ramones, Maiden, Metallica, Slayer, etc.

O que eu quero dizer é que conheci agora pouco, em Horace Green, o amigo Hilton. Esse sabe das coisas. Bonézinho preto na cabeça, braços magrelos, olhos azuis e um ar pegueira existencialista. Já quarentão (quarenta e cinco), Hiltão tem é muita história pra contar. E como falou durante a entrevista.

Ele estava tendo aula de violão com meu amigo Jeff. Bacana. E no começo da prosa, Hiltão acerca de seus apreços musicais discursou, passando depois a comentar sobre algumas canções eternas dos anos 80 e seus conjuntos formidáveis (que, segundo ele, hoje já não existem mais como antigamente). Débol You, Inimigos do Rei.

Hilton frequentava a discoteca do Grêmio aos domingos. Tinha seus dezoito anos, era humilde mas torrava toda a grana e ainda pagava uma de bacana. "Vamo bebê!!" Tinha muitos amigos. Eram em uma dezena vagando pelas luzes e o globo dançante do Grêmio. Dançar e dançar pelo domingo louco. Vestia-se sempre de branco. Quando a luz do salão se apagava, lá estava Hiltão: travando altos drinks pra depois cair na pista de dança numa boa e incendiar a todos com seus passos líricos pós-Chaplin, no mínimo muito empolgantes. E todo mundo viciava rápidão: Hiltão comandava o salão.

Mas não pensem que esse dom veio fácil. De jeito nenhum. Foram anos observandos pés, pés e pés. Aos treze, já tinha esse senso observativo extraordinário, fruto de longos conselhos do irmão mais velho.

Hiltão é um cara que cativa. Sua fala é urgente, nostálgica. O malucão se empolga e leva você pra sonhar numa nice. Ele falava dos picos de Rivers das antigas: a Toca, Panqueca, os clubes da rua 1 (onde inclusive conferiu uma lendária apresentação da Gretchen lá pelos idos dos 80). São quarenta e cinco anos de mágica. Além de ter, segundo ele mesmo diz, antecipado a dança da macarena, Hiltão é um cara com uma percepção sonora fora de série. O amigo fez-me a distinção entre os sons "rasteiros" e os sons que "sobem". Isso mesmo. Há os sons etéreos, do elevado. "Quando você está no quarto, ouvindo aquele som, depois de ter tomado uma, você ali fumando um cigarro e colocando o som numa altura pra todo mundo escutar junto com você". Bom, não me lembro se ele formulou a frase assim. Não consigo transpor suas sábias palavras. Acontece. De todo modo, como ele mesmo disse "é angelical, o cara pode estar drogado ou não: o som flui, o som sobe...".

O som sobe. "Flui". Flui, simplesmente. Débol You, algo do Van Halen. Em domingos que o pessoal saía do Grêmio pra depois continuar sonhando acordado nas pizzarias de Rio Claro, que ficavam abertas até mais tarde. Às duas da manhã ainda as pizzarias resistiam, então o pessoal tirava o time de campo. Cinco e pouco da manhã e todo mundo tinha que se virar de ressaca. Vinha a cruel segundona braba. Tá certo. Pois é, meus amigos. Hiltão é um achado num planeta onde todo mundo é igual e previsível.

2011-09-30T01:48:00.001-03:00

rock in rio na frigideira da tua mãe. aqui é o Félix Mendonça a tirar o ar de seriedade do vozerio.

free estaile da roça #556

2011-09-30T01:46:00.000-03:00

plúque.

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fíon

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plúque.

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celebrate.

JUJUBA

2011-09-28T14:33:00.003-03:00

Jujuba tinha uns pêlos vaginais incríveis. Era toda selva. Sua buça não escondia uma ardente reputação afro. Uma pena que isso não passava dum implante grosseiro.

BARANDÃO E RICARDINHA

2011-09-28T00:44:00.000-03:00

Barandão era um nóia que pirava em Phil Collins. Tinha uma irmãzinha pequena, Ricarda, a Ricardinha. Gostava de levar a irmã pra tomar um ar na praça Denise Lima. Ali podia dançar Easy Lover com alguma segurança.

FOLIA PUNK EM SANTA GERTRUDES

2011-09-27T14:07:00.000-03:00

E os punks chegaram de táxi. Pois é. Por ironia do destino ou força da necessidade? E agora? Hmm. Bão, o certo é que o Nhobifa, nosso amigão taxista (que incrusive nos levou pra entrevista que demos no Programa Mina Rock lá na Brasilândia, Zona Norte de SP) indicou um chefia gente finíssima, que fez o corre monstro pros Garrafa. Um taxista experimentado e boa prosa, vovô-fita certa no volante. É. E fomos ouvindo as emoções do primeiro tempo de Palmeiras e Ceará no rádio. Chicão. Coisa fina.

Pois bem: chegamos em Santa Gertrudes, Quinta Rock do Dibs Bar. Montamos toda a parada e rolamos nosso punk rock pra pouquíssimas pessoas. Como sempre a velha temática: quando tem som com banda decente que toca SOM PRÓPRIO, muita gente diz que vai e na hora enrola, vem com papinho e acaba ficando na bronha. Manjada essa cena. Mas não tem erro: rolando o sound pra um mosquito ou um milhão de feras, é punk da roça do mermu jeito, feito co sebo das canelas e co coração. Mandamos bem pra dedéu, amigão: o som fluiu com punch, sem frescura ou pose espelhinho, saiu Garrafa, porra - naquele puro agito mongolzão supimpóvisky. Tá certo.

O vídeo abaixo é da nova e já crássica pra alguns: "Você Caga Sempre Demais".

Ao final, pegamos aquela carona certeira com uma boa alma, um chapa-bróder local que fez o carreto pros truta. Aoopa. Sabe-tudo. E vamos que vamos né macacada? Não pode parar. Viva o punk da roça!!! Grande abraço aos amigos leitores.

O VERDADEIRO ROCK IN RIO

2011-09-22T18:26:00.004-03:00

Você tá numas de checar seus emails. Tá certo. Com coragem e aquela perspicácia que lhe valeu o título de anti-coxão-mole das ruas, você apresenta o login, joga aquela senha esperta no teclado. Você vence a tela inicial. Pronto. Uma possibilidade de hiperconectividade absurda toma-lhe as veias. O mundo está no seu dedinho, basta um críque decisivo.

Aí você passa um pano na caixa de correspondências e...nada. Você fica a ver navios, experimentando um tédio longilíneo, agudão. Acontece. Então você rapidamente desloga a parada. Vai pra outro agito e é logo direcionado para o portal colorido e suntuoso do MSN Brasil. Ou ainda pode optar pelo gringo, o MSN yankee. Você merece brilhar. Novidades? Ali tem um monte.

Por exemplo: o Rock in Rio. Que demais né, gente. Um gostão de marketing de leproso que lhe apetece. Afinal, uma noite com um palcão lindo com Slipknot, Metallica mais uma bandinha malhação abrindo a birosca é coisa de primeiro mundo. Você se sente decadente, velhão e num mundo estranho e lazarento. Então você descobre que estarão reunidos Jamiroquai, Cláudia Leite e Red Hot Chili Peppers. Porra, cadê o Belchior na lista de astros?

Definitivamente, o mau gosto tomou proporções invencíveis. Bacana. Mais bacana será acompanhar, segundo a segundinho o twitter pegando fogo, internautas do mundo inteiro comentando sobre as atrações iradas. Sobre mudar o mundo. Amo muito tudo isso. Na real, eu quero mesmo é acompanhar a opinião e as dicas dos famosos. Rock in rio, eu vou!!!!

GARRAFA VAZIA NO QUINTA ROCK DO DIBS BAR!!

2011-09-20T02:36:00.001-03:00

E quinta-feira é a hora e a vez de rever os amigos lá de Santa Gertrudes, terra do punk rock. É com muito prazer e satisfaction que levaremos nosso punk rock pra lá, pruma noite de muito agito demente e curtição esquizóide. É isso aí, meu chapa. É só chegar e curtir. Oito da náite e todo mundo vai estar de cara cheia, cantando Show de Horrores e outras formosas canções dos Garrafa! Aoopa! Espero ocê lá!

azar em boa hora

2011-09-18T16:09:00.002-03:00

Henrique acaba de fazer 1 golaço contra pelo Palmeiras. Sabe-tudo.

decadência master

2011-09-15T00:17:00.002-03:00

Ronaldinho Gaúcho, você é a decadência master. Ver você em campo é constatar o fracasso dentro da renovação da seleção. É olhar a covardia, a falta de inspiração com a bola nos pés. O seu gingado irritante é digno de pena, até um Michael Jackson todo assado conduz a bola com mais virilidade e ímpeto de um verdadeiro jogador de futebol. Manézão. Ao invés de chutar pro gol abaixa a cabeça e faz merda - tá com vontade de mijar, aproveita e caga logo na calça, dançarino farofinha.

GARRAFA VAZIA NO PROGRAMA RADIKAL SONORO, DA RÁDIO VALLEKAS (ESPANHA) !

2011-09-14T01:46:00.003-03:00

acesse!

Programa semanal radikal sonoro - entrevista a "las vecchias" banda punk madrileÑa 12-sept.-2011 en.

www.ivoox.com

Programa Semanal RADIKAL SONORO hoy entrevistamos via telefonica a la Dulce Vocalista de la banda Las Vecchias Las Vecchias , esto fue lo que sono: Enemigos de la klase (Par) + Skaterrestres (P.r) + Cobentrice (Col) + Migra Violenta (Arg) + Las Vecchias (Esp) + Garrafa Vacia (Bra) + La Merma Punk Rock (Mex) + Kalavera sin tumba (Ecu) + Nadie te extrana (Chile) + Coraje Punk (Col)

RADIKAL SONORO, PROGRAMA RADIO EMITIDO POR RADIO VALLEKAS RVK 107.5 FM. Programa: Podcast radikalsonoroprogramaradio. Canal: radikalsonoroprogramaradio. Tiempo: 01:07:48. Subido 13/09 a las 12:43:36 796265

2011-09-14T01:21:00.001-03:00

E o Garrafa Vazia segue detonando por aí, chefia. Tocamos dia 04 de setembro no Pepper Bar (Rio Claro) ao lado do Prole, Ow Shit e Labataria. No dia 07 de setembro, rolamos o punk do mato lá no Toca Raul, em Santa Gertrudes, bar do parceiro Adinael. As fotos acima são desse rolê.

No dia 10, sábadão, fizemos uma barulho na Escola Estadual Joaquim Ribeiro. Estamos com cinco músicas novas no xit list. E vem mais por aí, gentileza. É o punk do mato colocando mais demência nos rolês.

RECOMENDO!

2011-09-01T11:58:00.001-03:00

resenha de "OS GARRAFA", o novo disco do GARRAFA VAZIA.

2011-09-01T02:01:00.007-03:00

os doideras lá do blog Licor de Chorume postaram uma rápida resenhóvisky sobre o disco "Os Garrafa", último e mais novo registro do Garrafa Vazia.

"Os Garrafa" é o fruto podre de cinco músicas gravadas em julho desse ano no Ar Estúdio, aqui em Rio Claro. O ep resume bem a pegada punk-perdição em que o Garrafa estrala atualmente.

E, lembrando - agora estamos com a formação fechada e definitiva: Vadio derrubando na batera, Hebert moendo na guitarra e cantando alguns sons, e eu voz e baixo.

Leia a resenha dos trutas e confira por lá o link pra download da bagaça! Aoopa. É, tamos aí chefia! Grande abraço aos amigos e amigas leitores e leitoras desse brógue filha da puta.

resenha (com o link pra download ao final) http://licordechorume.blogspot.com/2011/08/garrafa-vazia-os-garrafa-ep2011.html

2011-08-31T19:36:00.001-03:00

Vou jantar com a patroa agora. Aoopa.

na hora certa

2011-08-30T04:55:00.005-03:00

Líbio Neto nasceu para ser prefeito de Rio Claro. Claro, porra. Pra isso papai e mamãe o criaram. E o menino estudou no Koelle, comia as meninas mais caras e tinha tudo da moda. Até que, um dia, aconteceu, como ganhar na Mega-Sena. Líbio Neto viu-se presidente dum clube social. Festa, agito. Badalção. Bingos. Prejuízo. Dívidas. Líbio representava uma pessoa importante, uma sanduíchela da elite. Amava e era mal tratado pela esposa. Fecharam o caixão dele dando risada.o risada.

38.

2011-08-30T04:45:00.002-03:00

O ar parecia ter distribuído o peido de ovo cozido por todas as bocas e olhos, formando novos bafos, odores e sabores.

COMEDIANTE SEM SABER

2011-08-30T04:40:00.001-03:00

Martinha morreu hoje cedinho. Sujeição e status via facebook foram as principais causas da morte.

CIRROSE NA RÁDIO PONTO ALTERNATIVO DE FORTALEZA!

2011-08-30T01:37:00.003-03:00

Garrafa Vazia tocando na Rádio Ponto Alternativo (rádio web de Fortaleza) !

Entre no site e peça a crássica Cirrose!

www.radiopontoalternativo.com.br

SPLIT: EXCLUSOS (BRASIL) & LOS ZINICOS (COSTA RICA)

2011-08-26T00:48:00.013-03:00

Split do Los Zinicos (Costa Rica) e do Exclusos (Brasil)

Seis pauladas bastante regaçantes de anti-conformismo & resistência.

Pra começo de conversa:

Puta gravação crua no naipe os bons tempos voltaram - boa bagarai! Me faz lembrar alguma fitona k7 com bolor, perdida e resgatada agora do balcão daquele bar onde o pão com mortadela funciona num esquemão simpático humor ogro-bela- intenção.

Los Zinicos (formada em 2009): Um verdadeiro tanque de guerra para os dias inóspitos que virão. Dá um saudosismo chiquetão, exala aquele pique lo-fi decente agressivo pro fone digerir - fico numas de "porra, vem coisa boa aí, chefia". É claro que falo da guitarra estralante trocando figurinha com a voz! E lá vamos nós, o play já tá dado chefia, começa que começa a parada, muita garra, os trutas de Costa Rica indo em velocidade pra cruzar, é hora do contra ataque que, e com consistência é feito o rojão, com verbo mais ação, destrói no conjunto, são vários gritos num pulmão cheio de incansável sangue como combustível - e porra, a primeira faixa é presença pra caralho - justiça no discurso, atitude nessa porra (não vou usar ou empregar aqui o termo libertário, vou usar coerência e honestidade) , enfim, a proposta é diretona: "y quien no crea en la igualdad le cortare la cabeza".

É, e incrusive dá pra botar uma fé que o esquadrão é dos bão. No nervo. Mantém o rolê com um apelo cruch retrô nas cordas, como eu disse - e a segunda linha de guitarra quando surge é pra embalar os tiros precisos - a led ferve, segue as agude notes numa propostona idealista-bicuda na face, preparando terreno pra batera-patada -presença que marreta com consistência o rolê formando o rugido de Los Zinicos. Costa Rica em chamas.

Exclusos (formada em 2007): Aí entra o Exclusos botando pra fuder: um vocal catarrento fazendo cair jacas anárquicas da árvore do caos. a cozinha é firmezóvisky e um tumpá-tumpá, táco táco numa linha rueira responsa. É, que é boa pra mandar o foda-se praquele seu conhecido otário: "ouve aí, filho da puta". Com vocal responsa, "Acorde levante e lute" já tornou-se um crássico. Que boa surpresa, meu chapa: puta banda!

E vou eu andar pelas ruas de Rio Claro ouvindo esse split no fone guerreiro! Valeu pelo parceiro Claudio pelo toque. O som do Exclusos é pra quem gosta de pensar, e reunir os camaradas em qualquer lugar, menos num iate ancorado em Mônaco. Aí sim: você vai apreciar numa nice essa trilha de porrada e luta, sem fim. Grande pedida, chefia! Pra baixar este agradável disco é simples, jogue uma apertada de mouse nervosa no linkão abaixo:

Download: http://www.mediafire.com/?dhrcc29addi4dq0

DESAGRADÁVEL

2011-08-25T11:47:00.001-03:00

Tô chateadão que a Zoega fechou. É o fim de uma era.

UM FINAL DE SEMANA DESTRUIDOR!

2011-08-22T22:47:00.011-03:00

Um final de semana muito foda pro Garrafa Vazia. Esse sim valeu a pena, meu chapa. Foram duas noites inacreditáveis de muito punk rock, camaradagem e risadas pela estrada afora.

A brincadeira começou na noite de sexta: o Barata (vocalista do DZK) havia convidado o Garrafa Vazia para participar do Festival "Programa Rota 77 convida". Pra quem não tá ligado, o Rota 77 é um programa de rádio que toca exclusivamente o melhor do punk rock e hardcore. Segundo o site do Rota 77: " O programa entrou no ar pela primeira vez em 12 de setembro de 2.003, por uma extinta webradio do Rio de Janeiro. Ele é produzido e apresentado por seus idealizadores, o ator e músico Manoel Barata, vocalista da banda punk DZK, e o jornalista e radialista Marco Antonio Ribeiro, produtor e apresentador do programa Rádio Base Urgente, da USP FM, de São Paulo."

O festival do Rota 77 no Cidadão do Mundo, em São Caetano do Sul, reuniria vinte bandas punks na sexta e no sábado. Iríamos dividir o palco com bandas que todos nós escutamos e respeitamos pra caralho, como o Subviventes, Excomungados, Juventude Maldita e Invasores de Cérebro.Tocaríamos na primeira noite, na sexta. Lá pelas sete da noite a van saiu de Rio Claro. Chegamos no Cidadão do Mundo, trocamos uma rápida ideia com o pessoal no bar e lá fomos nós pro palco. Tocamos nosso set list nuns vinte minutos, rapidão, nervoso - uma atrás da outra, sem firula - e porra, foi ducaralho! Aproveitamos e divulgamos nosso ep "OS GARRAFA", que contém cinco crássicos do punk do mato. Na sequência, veio o Subviventes e o Excomungados, depois o Juventude Maldita - aí tivemos que zarpar, que dali algumas horas a rapaziada tinha que pegar no batente – proletários run, meu chapa.

No sábadão fomos pro Porão, em Itapevi. Foda mais uma vez: todo o pessoal unido, na paz, trocando muitas ideias! Sem contar o lugar, que além da hospitalidade supracitada traz toda uma energia que uma gig de verdade merece! Entre máquinas de fliperama, sofá com os punks tirando um descanso, divulgamos o ep, numa noite que contou com o hardcore nervoso e ativista do Condenados, o punk energético do Sobreviventes de um Aborto, e por último o Garrafa Vazia, estralando com seu punk 77 direto da roça! Valeu a todos que estiveram presentes, dando uma força e curtindo o som! Valeu Lázaro, Jéssica, Saulão e Roseli, Jorjão (que no sábadão ainda mandou dois sons da sua banda, Jorjão e os Fat Moringas!) Foram duas noites sensacionais de muito punk rock, com grande receptividade e muita energia ultrasambarilóvipunkblues emanada a cada baquetada! Aoopa! Mês que vem (10 de setembro) estaremos de volta - punk-punk do mato-punk-punk do mato, tá na roça!!

POSTURA DE CAMPEÃO, MEU CHAPA

2011-08-14T22:41:00.003-03:00

foi sofrido, mas o Brasil avança na Copa do Mundo sub 20! Tchau Espanha. Nos pênaltis a gente bateu com eficiência confiança, um rolê impecável, porra. E ainda na segunda penalidade que a Espanha perdeu, o goleirão defendeu e a bola caprichosamente repicou e repicou e não entrou! Aoopa! Que venha o México na quarta-feira!

2011-08-14T05:40:00.006-03:00

"desculpinha pra usar droguinha, rave dos loco."

GARRAFA VAZIA NO PORÃO!

2011-08-11T00:18:00.003-03:00

GARRAFA NO ABC!

2011-08-08T23:29:00.002-03:00

DOMINGÃO

2011-08-08T04:46:00.005-03:00

Boa noite amigos, tudo na paz? Por aqui tá tudo certo. Nos confórmi. Aopa. Tudo nos trinques, com direito a gargalhadas cruas e violentas bolinando a silenciosa madruga.

Porra, tchô contar um rolê agradável procêis: eu a patroa e o HB fomos agora pouco à Praça Dalva de Oliveira - a da seresta de domingão à noite - manjam? Pois é. Estávamos indo ver umas bandas no Pepper, e de repente fomos fisgados pelas guitarras cheias de eco do JukeBox. "Vamos parar aí?". Vamos, é claro.

Pra quem não sabe, o Jukebox é um grupo instrumental, a banda duns tiozinhos ponta firme, que destila vintagemente e com crasse o melhor da surf music naipe Ventures (com picles alavancas, baterista viradas tribais pride e tudo o mais na dança, meu chapa). Chiquetão bagarai fender crassic-timbre, freguesia.

Sim, ficamos fritando por lá: viajando numa nice, tomando um caldo de cana nervosóvisky na barraquinha ao lado do palco, com direito a pastel servidão à tiracolo. Paz e folia surf, é o que basta. Aoopa. Como diria o Hb e minha patroa: "esse é o charme de se morar aqui no interior". Na verdade, não me recordo, se foi esse o adjetivo empregado no rompante. Mas que se foda: lembro-me é da cara de felicidade que por diversas nós três ostentávamos, durante boa parte dessa já nostálgica noite de domingão. Noite especial com gorgonzólis heavy luv animando a sacadinha da alma, onde a tradicional antipatia atmosférica resolveu aparecer bem pouco.Tá certo. Só sei que foi foda. E a verdade essencial é que morar no interior é bão demais, meu chapa.

NÃO PERCA!!!

2011-08-06T01:40:00.001-03:00

BEBIDAS QUE NÓS AMAMOS

2011-08-03T03:30:00.001-03:00

750 ML DE ÁGUA DA TORNEIRA VELHA COM TANG DE UVA DEVIDAMENTE FERVENDO NUM BAGULHO DE PLÁSTICO CINZA (NUMAS DE CANTIL DE MOUTAIN BIKE DOS ANOS 90) DEIXANDO O TANG QUENTE E BEM LAZARENTO.

foi depois do recreio que começou o atropelo

2011-08-02T03:45:00.007-03:00

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a chuva atravessa a noite, ponto. fera pra caralho. falar fera numa adjetivação fera é como ser skate punk voador no recreião nervoso dos pátios da vida, ralando o joelho no cimento, cuspindo sangue céu azul, comendo calabresa no maior gás peidolando alto, vomitando com vigor o suco quente na esquina.

GARRAFA VAZIA - PIRIGUETES ON FIRE

2011-07-30T07:12:00.000-03:00

Rolamos um som sincero, cru, empolgante - com punch. Apresento "Piriguetes on fire", umas das canções do novo play do Garrafa Vazia.

NOVO SOM, NOVA BANDA!

2011-07-28T07:40:00.000-03:00

É com muita satisfação-maionese que anuncio o novo hit da roça!

O DISCO DO ANO E A EQUIPEZINHA DE SOM SEM VERGONHA

2011-07-27T02:32:00.005-03:00

e amanhã novamente entramos em estúdio pra gravação de "OS GARRAFA", o grande disco punk de 2011. Garrafa Vazia vem com tudo!

Estava pensando sobre o recente boicote que sofremos. Pra quem não sabe, participamos de um festival aí, com sete bandas. Eu não sabia nem que ia rolar "premiação" ao final do evento, e muito menos sabia que existia um "júri". Enfim, seríamos a última banda a se apresentar.

Tocaram todas as bandas e lá fomos nós, os fodões. De longe, éramos a melhor banda. Nada contra as outras, mas não tinha pra ninguém mesmo. Em originalidade, punch, feeling e atitude, era uma HONRA o festival poder contar com uma banda com culhões. Aí começou a patifaria. Veio então a mal dissimulada picaretagem, a falta de profissionalismo dos caras da mesa de som: os caras, que mais pareciam uns borracheiros marombados ENTERRARAM O VOCAL na caruda. Pra você ter uma ideia, eu cantando sem o microfone saía mais alto. Quando o Jorjão entrou pra rolar uns sons do Fat Moringas, foi a mesma gentileza. Até o backing vocal do Hebert estava mais alto. Bom, no começo do som já limaram meu vocal inteiro, fazendo com que tocássemos a intro novamente. É. Pergunto: seria essa a famigerada INVEJA, nobre forma de boicote - com crássicas pitadas do mais ancestral provincianismo cabaçóide? Olha meus amigos, foi uma canalhice tão absurda, desrespeitosa e sem vergonha que até cortei laços com as pessoas envoltas no processo. Duas bolas foras dessa não iam ficar barato, de maneira alguma. Eu tenho os vídeos aqui, e é visível a má vontade que tiveram com a melhor banda punk de Rio Cráro.

Aí o que aconteceu?

Adianta falar que nosso som é respeitado por caras como por exemplo o Manolo, vocalista do Crise Total (banda surgido em 1984), que inventou o punk em Portugal ao lado do Mata Ratos, etc etc? Tanto faz. Foda-se. Isso é consequência do NOSSO trampo. Do nosso som e ponto final. Mas e aí lemão , o que aconteceu? Deram pra gente o terceiro lugar, hahaha.

Tá certo. Eu falo isso porque fizeram merda com a imagem dos Garrafa. A gente é do foda-se, mas do foda-se de confronto. E essa piada não vai ficar barata.

A resposta vem com o play "OS GARRAFA". Aí eu quero ver o que vai acontecer, se preparem, haha...

Será divertido. E então não sei se lembrarei do tempo que perdi escrevendo essas palavras de merda. Bom, e será se essas bandas de Café Vilhena, banda Malhação vão "continuar" daqui dois, três anos a tocar esse sonzinho pau mole? Serão lembrados ou trucidados por uma outra cópia barata? Porra, nem pra ter som próprio essas bandas tem, pra começo de conversa. Ficam aí promovendo som porcaria e alheio pra tentar fazer sucesso, bater punheta e ganhar uma merreca. Vão se foder. Por isso vem aí o recado meu chapa, o disco "OS GARRAFA" está saindo do forno, aguardem, vem aí o melhor (ou pior, se é que você me entende) disco punk do ano! Abraço aos amigos leitores do brógue!

PS: Nunca contrate essa buceta de Manquitola Sound, a não ser que você tenha uma banda emo, banda de baile, ou de pop bosta.

2011-07-26T03:59:00.000-03:00

juventude idiota que só sabe postar frase pronta no youtube.

2011-07-26T03:08:00.000-03:00

Pra mim esses caras que postam fotos no facebook de músicos deviam jogar a real e legendar as fotos de seus homenageados a rigor: "roqueiros gatos".

FIM

2011-07-25T03:05:00.005-03:00

A frase é pronta e o discurso é uma piada. Juventude: troço perigoso. Aos 18 é punk, "tem visual". Aos 20 dá um tempo com a banda. Ui. Com 25 vende tênis numa loja do xópin.

2011-07-24T17:16:00.000-03:00

como disse o Marcelinho Esfiha "o duro da mulher querer ser inteligente é ela ficar parecida com homem, né cara?". Aí ele pegou e foi fumar um baseado na praça.

2011-07-24T15:44:00.001-03:00

perguntei pro Marcelinho Esfiha o que ele achou da morte da Amy Winehouse. O Marcelinho tirou uma catota monstro da napa - amarelona estilo Rafitus - e disse que tudo o que investiram pesado pra ela soar cool vão gastar na popagranda e merchan pra fazer dela uma Janis pros craqueiros sociais. Depois o Marcelinho acendeu um bagulho bem louco e ficou falando dos discos do Paulo Vanzolini.

2011-07-23T02:08:00.003-03:00

eu vou comer essa melancia disse a jaque. abocanhou boca vermelha fatiadona no estilo magaly. suas sobrancelhas eram pintadas co sucãodali.e a jaque comia a boca gozava eramelancia no seu cu.

2011-07-22T04:40:00.002-03:00

Elevador Branco. O Dia da Gravação do primeiro EP dos Garrafa passara, e o Elevador ainda estava com a privada entupida. Cortesia de Bruno Lóque. Clima implacável de velha merda atingindo a napa da geral. Caravanas de micróbios matadores podem ser a surpresa para os próximos dias.

Paredes brancas luz leite bigato? será que o Bruno Lóque mergulha o pote na privada e encontra Ruffles Rash? Com a tampa abaixada, o cheiro se esconde malemá. É, as paredes brancas do Elevador Branco ainda respiram. Elas estão tomadas, encharcadas de conversas malucas são pessoas que deixaram ecos por aqui sobre música moda melancia, pessoas inúteis ou mortas, até o raiar do dia dançar enchaçado, cego pelo sol. Então todo mundo está chapado dentro do Elevador Branco. Olha lá, ele dando risada road to ruin, ramones camadas de tranquilidade na alma e mais camadas de bosta amanhecido. Bruno Lóque vai desentupir essa bosta morfética.

2011-07-21T21:16:00.002-03:00

PORRA!! (OU HENDRIX MANDOU PERGUNTAR)